O conto do derradeiro dia

Acordou. Eram sete horas de uma manhã que levantava cinzenta, sendo o cinza o prenúncio do que viria a ser o último dia de sua vida, vã em quase todos os momentos, mas com relances de interessantismo.

Estava decretado, por alguma ordem divina, que aquele seria o derradeiro dia de sua existência: preparou-se para levantar, posto que tudo que até agora turvava seus pensamentos apareciam em sua mente ainda sem a companhia dos olhos, estes estavam preguiçosamente fechados, à espera de algum comando, de um som qualquer, do bater de asas de uma andorinha. Eram olhos fechados que inauguravam aquele dia, dia em que tudo findaria.

Acordou-se, ou, dizendo de maneira mais correta, abriu a fina cortina que trazia diante dos olhos, oferecendo-os àquele cinza e aos raios de sol que não vinham. Tão logo registrava o mundo, as nuvens e o céu, sentiu a necessidade premente de alimentar-se: o estômago companheiro reclamava o de comer e era preciso atendê-lo para acabar com todo aquele protesto em forma de sons estranhos.

Preparou para si mesmo um copo de leite o qual, cuidadosamente, colocou numa bandeja, ao lado de uma manga: assim, pensou, seria mais fácil suportar a morte que inadiavelmente aconteceria.

Era preciso adiantar o processo, uma vez que do destino último nada ou pouco se sabe, e, por

questão de evitar fila, era necessário apressar de vez o último suspiro, era mesmo imprescindível abrir a porta à ceifadora antes que ouvisse as primeiras e temidas batidas na velha madeira.

Com desdém olhou para o copo de leite: era muito , certamente seria o suficiente para fazer a passagem deste para outro mundo de barriga cheia, sem reclamações ou protestos estomacais de qualquer espécie. A manga seria apenas para facilitar o acesso rumo ao desconhecido, pensou sem titubear: se é para ir, que seja de uma vez e sem delongas.

Depois de sorver o leite e chupar a manga que em nada lembrava as frutas maravilhosas que colhia no pomar de sua mãe, memórias de sua doce infância, repleta de igualmente doces jaboticabas e melancias, deu prosseguimento ao penoso processo de adiantar a vindura da morte.

Foi quando atentou para o fato de que somente se preocupou em tomar o leite e chupar a manga, mas esquecera do mais urgente: era preciso virar as chinelas, isto era de lei e não poderia faltar nos preparativos derradeiros.

Tirou as velhas chinelas e virou-as de sola para cima, imaginando ser este um gesto de mau agouro, e, se o mau agouro honrasse seu nome, certamente adiantaria em uma ou duas horas a morte inescapável. Era preciso, sim, virar as chinelas, como não pensara nisso antes?

Certamente deveria tê-lo feito ao levantar, antes mesmo de calçá-las, esse retardo, sem dúvida, retardaria também o início do seu fim.

De qualquer forma, fê-lo: virou as chinelas e já achava que tê-lo feito era melhor do que andar por aí, calçado, somente esperando morrer por ter tomado leite e chupado uma manga. Tudo parecia muito bem, todos os rituais estavam sendo seguidos e isto com certeza lhe daria algum respaldo quando qualquer um outro falasse destas conversas de deixar a vida, de ir para outro plano ou outra existência.

Porém, nada poderia ser tão perfeito se não fosse um esquecimento: Não ouvira um pio de coruja , nenhum, durante a madrugada. Isto o deixou perplexo: "Como pretendo antecipar a minha morte se não há sinal qualquer de coruja, nenhuma lembrança, mesmo que vaga, de ter ouvido nada, nem um piozinho sequer anunciando a chegada da indesejada das gentes?", constatou.

Não, isso não estava certo, urgia substituir o pio da coruja por algo que assegurasse a eficiência dos últimos momentos rumo à eternidade. Pensou no mais óbvio sinal de azar: o gato preto. Sim!

E porque não, se este não aparecia apenas à noite, se este era mesmo um animal doméstico e melhor, se era tão acessível?

Eis que surge a idéia: foi ao encalço de Benedito, um gato preto e tísico o qual sempre passou por maus bocados mas que, insistentemente, costumava posar diante da morte com um ar de escárnio, de superioridade, como se não a temesse. Benedito, sim! apesar de desafiar a ceifadora, seria ele o melhor substituto do pio da coruja. Acreditava que se o gato gastava seu tempo a se esquivar habilmente da própria morte, sem dúvida a desviaria de si mesmo ao colocá-la face a um outro inimigo, maior, humano, que era para se dar uma morte melhor.

Desejou ser ele mesmo o substituto do gato quando a morte viesse buscar alguém. Benedito, que já vinha fazendo uso da oitava vida, se não demonstrou repúdio à idéia, tampouco se fez de rogado em aparecer e dar umas voltinhas diante de seu dono. Continuou, então, todo faceiro, passando para lá e para cá, esperando ser ele uma espécie de coruja piando e trazendo todos os mau agouros possíveis em seus tímidos, porém expressivos miados.

Depois de achar o gato, virar as chinelas, tomar o leite e chupar a manga, pensou: " Agora é que ela vem mesmo, sem dó nem piedade, ceifar-me a vida como sempre tem feito por ofício, agora sim, é o momento e não haverá nada além disso, uma morte rápida e rasteira, uma espécie de suspiro e pronto...outro espaço, outra vida, nuvens? Fogo? Harpas? Não se sabe, a única certeza que se tem é que ela vem e que será lépida, ágil", empolgou-se.

Nada de alvoroço, nada de meses em unidades de tratamento intensivo. Ela virá como vem o vento minuano nas querências gaúchas, ela virá como uma estrela cadente que poucos conseguem acompanhar. Virá como um cometa, como um espirro, será eficiente e cumprirá seu papel com maestria. Nada de extrema-unção; não haverá tempo. Nada de último desejo, tampouco restará consciência para sequer imaginar um último pedido. Ela virá como um furacão e levará aquilo que sempre foi uma existência pacata, por vezes morna, mas nunca arrebatadora.

Diante de todos os preparativos percebeu-se plácido, calmo, como sempre fora em vida: sentou-se, leu as primeiras notícias de seu último dia e pensou: “ É, a bruxa está solta...”. Foi quando atentou para um dos mais simples rituais e que, porém, esquecera de seguir: Procurou a primeira escada que desse com as vistas para passar por debaixo dela, porém, seria preciso sair de casa, pois lá não havia sequer qualquer escadinha de três, quatro degraus, tudo isto parecia já cansativo, mas, pensou, o que seria mais um último cansaço diante daquela vida quase sempre entediante?

Por que não dar um derradeiro passeio, contemplar as últimas flores que insistirão em florescer mesmo quando seus olhos virarem comida de minhocas? Vá lá, a morte requer certos sacrifícios, e era preciso fazê-los, nem que fosse para morrer em paz.

O fato de andar pela rua já poderia adiantar em muito o processo, concluiu. Por isso, preparando-se para sair de casa, resolveu dar várias chances ao azar e com isto talvez chegasse a sua morada final com muitas horas de antecedência na frente de muitos outros que certamente estariam cansados, em fila, tendo passado por uma morte mais difícil.

Deixou todas as portas destrancadas, que era para pegar o ladrão desprevenido, procurou sair também com todo o dinheiro de que dispunha em mãos: não era uma soma alta, mas era alguma coisa para qualquer um que fosse menos privilegiado pela vida ou pelo destino. Saiu com notas de cinqüenta reais na mão esquerda, levando Benedito à coleira, sem chaves ou carteira. Seguiu seu caminho com passos calmos, como se não houvesse pressa alguma no mundo.

Não pôde deixar de notar os olhares curiosos: não era todo dia que se via um homem de ceroulas azuis, descalço, com um gato preto numa coleira e notas visivelmente esmagadas na mão. Todos olhavam-no e ele parecia trazer no peito um desejo tão bravio, uma coisa de herói destemido, não temia ladrão, queria mesmo que estes chegassem e lhe atacassem, levassem seu dinheiro e sua vida, isso estaria nos planos da ceifadora.

Também queria ser visto, mesmo que tivesse passado toda a vida se escondendo dos olhos de quem quer que fosse. Um exibicionismo último não lhe cairia mal, pensara enquanto formulava alguma frase engraçada para ser colocada em sua lápide.

Seguiu seu rumo e só parou quando avistou a escada e não hesitou: preparou-se, deu o último suspiro e seguiu, pronto para passar por baixo daquela estrutura de metal enferrujado. No entanto, como esta vida pode ser tudo, menos justa, nada acontecera e a escada não funcionou como um portal para outra vida, longe disso. Era apenas uma escada enferrujada, mas, se não morreria pelo simples trabalho do mau agouro, morreria de tétano se seus dedos dessem com alguma espécie de prego enferrujado, animou-se.

Passou algumas horas a passar por baixo da velha escada até que cansou e seguiu para sua casa. Lá voltando, encontrou tudo como antes: nenhum sinal de arrombamento, nenhum sinal de intruso, era ele, sozinho, se deparando com o espelho. Aquela figura já patética, praticamente nu, aparentava cansaço, mas, pelo que pôde observar nos próprios olhos, não aparentava tédio; aquele último dia fora bastante movimentado, diria certamente a quem quer que lhe interrogasse, nos lados de lá.

Deprimiu-se pela última vez com sua aparência, Foi até a cama e pensou que esperar pela morte deitado seria muito mais conveniente, uma vez que nunca viu ninguém ser enterrado em pé. Deitou-se para vê-la chegar e , quando ela chegasse, não poderia ter nenhum reflexo, nenhum ímpeto de lutar contra a voraz inimiga: até aí a preguiça já teria consumido todos os seus ímpetos ou impulsos, tudo isto que nunca usara em vida.

Deitou-se e lá ficou, a esperar a eternidade, que, face o adiantado da hora, certamente não viria mais. Resolvera dormir porque durante a noite a tal coruja piaria e estaria, enfim, completo o ciclo de uma vida lastimável. Se não fosse hoje, pensou, de amanhã não escaparia.

O Flamengo , a aposta e o bilhete

Aristides não era o que poderíamos chamar de um homem bem apessoado; quem o conhecia sabe que ele não tinha lá qualquer coisa que indicasse elegância ou a mais tênue camada do tal “verniz social”. Aristides era rude até na aparência, no alto da cabeça que vinha direita mas no cume se estreitava, habitavam cabelos crespos e já embranquecidos por ofício do tempo e dos problemas.

Tinha um nariz chato, próprio da sua cor. Era mulato o Aristides, e, como todos os mulatos, parecia-se com um. Não cheirava mal, também não cheirava bem. Possuía um cheiro característico de loções pós-barba compradas no mercado mais conveniente da vizinhança, não fazia questão de roupa bem passada e há quem diga que possuía limitado número de camisas devido à freqüência com a qual as repetia. Aristides não era , definitivamente, um modelo de beleza e charme, mas tinha seus encantos justamente em sua aspereza, em sua rudeza.

Se era simples na aparência, nada diverso poderia ser dito de seus hábitos. Costumava – quando estava de folga – ir a um bar localizado em seu bairro, tomar algumas doses de aguardente, assistir ao jogo de futebol que estivesse passando e voltar para sua casa, onde morava sozinho, o que bastante o incomodava, tinha medo da solidão.

Aristides trabalhava como pedreiro, sua função em uma obra era seguir à risca o que diziam os homens que estudaram mais que ele; ouvia atentamente, derrubava parede, construía parede, rebocava a parede, tudo de acordo com o gosto e a vontade de quem o ordenasse. Não costumava falar muito, algo que, em sua profissão, poderia ser até de grande serventia, dizia que um bom pedreiro era aquele que tinha bons ouvidos e mãos fortes para agüentar a labuta diária.

O nosso homem, como já dá para perceber, era o típico brasileiro mediano, possuía pouca instrução e trazia na alma uma espécie de apatia que transbordava pelos seus olhos e por toda sua face, que acompanhava a postura sempre submissa, derrengada. Aristides tinha os ombros largos e curvados para baixo. Tinha também orelhas de abano, fato que lhe rendera muitos traumas na infância durante os poucos anos em que freqüentou a escola.

Se tinha uma diversão, essa era às quartas-feiras, quando ia ao tal bar da esquina, beber e ver futebol, sozinho: Aristides não tinha muitos amigos e fazia questão de sentar numa mesa afastada das outras e da qual via os jogos de bola, munido sempre de uma cadernetinha vagabunda na qual anotava os resultados dos jogos de todos os times brasileiros que jogavam às quartas-feiras desde o ano de 1995.

Aristides era organizado, a mesma caderneta, quatorze anos depois: rascunhava, desenhava linhas pretas nas folhas brancas para criar tabelas nas quais constavam dia, mês, ano e gols marcados por todos os times brasileiros os quais via jogar pela televisão. A caderneta era a única alegria na vida de Aristides, pode-se dizer. Era como se naquele espaço, dentro das linhas daquelas tabelas ele pudesse controlar o mundo a seu redor, buscar explicações para o sucesso ou a derrota. Aristides com sua caderneta se sentia importante, pois sonhava um dia debater com os narradores dos jogos a queda e ascensão dos times ao longo dos quatorze anos.

Se não tinha muita imaginação, utilizou o pouco que tinha ao criar, em sua mente, um dia em que seria comentarista de futebol e falaria, sem papas na língua, sobre os técnicos e os jogadores de cada time brasileiro, sempre embasado nos dados estatísticos anotados detalhadamente em sua caderneta. Mais além seria pedir demais à escassa imaginação do pedreiro, achava feio sonhar e, mais feio ainda, acreditar no próprio sonho: não raramente caía com a barriga no chão toda vez que se prestava a devanear e a sonhar com o ofício de comentarista; logo que sua cabeça subia às alturas e a imaginação parecia pegar no tranco, Aristides atrapalhava fazendo-a estancar, prontamente pensava: - Ora homem, isto nunca acontecerá, volta pro teu mundo que teu sonho acaba é nesta mesa de bar.

– Moço, me dá mais uma dessa branquinha.

E lá se iam os primeiros quarenta e cinco minutos e com ele a página em que Aristides copiava as impressões gerais dos times adversários. Sempre que se pegava escrever, pensava em si mesmo engravatado, em um paletó de brim escuro, comentando os jogos com preparo e astúcia.

Foi numa dessas quartas-feiras que Aristides ouviu um bafafá nas mesas ao lado, logo se sentou, tirou do bolso a carteira surrada e o chaveiro enferrujado em que pendurava a única chave de sua casa. Mal se sentou e foi logo colocar as suas orelhas de abano à serviço da informação:

- Vai ser empate, rapaz!E digo mais, vai ser 2 a 2 porque o time é novo e não pegou confiança no técnico ainda, sem pensar que em casa, a coisa muda...

A discussão começava na mesa ao lado da de Aristides e era protagonizada por quatro homens que não conseguiam se entender toda vez que o assunto era futebol. Aristides escutava com cuidado tudo que diziam e comparava as opiniões alheias com as suas, quando então ouviu a aposta:

- Certo, então eu aposto o meu bilhete da mega-sena, esse aqui ó, do meu bolso. E olha que eu tenho sorte, já ganhei dois liquidificadores e uma moto numa festa de formatura. Minha mulher sempre que sonha com água me diz os números que ficaram na sua cabeça e eu faço a minha fezinha. Aposto esse bilhete, esse mesmo que esse jogo vai ser 2 a 2, quem arrisca o resultado? Quem acertar o que der ganha o meu bilhete.

O que se seguiu foi um bate-boca desordenado, um murmurinho incontrolável que agitava e animava a noite. Os amigos do tal apostador não sabiam se decidir, e também não achavam que o tal bilhete valesse alguma coisa. Foi tanto que um deles disse:

– Ah, mas veja, eu prefiro apostar coisas reais, mesmo, de carne e osso, ou melhor, de álcool e cana. Pra mim tava de bom tamanho você me pagar 4 doses da branquinha e fim de papo. Pra quê eu quero este bilhete, vou saber lá se tua mulher sonhou direito, se te deu os números certos? Eu gosto de aposta mais simples e que a gente veja logo o prêmio!Se der 2 a 2 eu te dou este boné, mas se for 1 a 0 você me paga uma caninha e pode ficar com teu bilhete que não quero isso.

Aristides continuava atento à discussão dos dois amigos que rapidamente tomava o bar inteiro, posto que até o garçon viera palpitar, aconselhar que o outro não aceitasse o bilhete nem nada disso. Subitamente espalhou-se o clima de polêmica o qual foi alimentado pela valentia do apostador:

– Quero ver quem é o homem nesse bar para apostar comigo este bilhete, o bilhete que foi cantado pela minha santa mulher , o bilhete premiado da mega-sena. Eu quero ver é mesmo se tem homem nessa espelunca,que queira apostar comigo, porque eu tenho coragem de apostar isso aqui , mesmo sabendo que está premiado.”

Ao ouvir que o apostador não avistara nenhum homem no bar, Aristides logo pensou em se apresentar, iria lá, chegaria à mesa do valente com sua cadernetinha em mãos e explicaria para ele, de acordo com o retrospecto do time do Flamengo quando jogava em casa, que o jogo não poderia ser empate, ele, Aristides, que não era flamenguista, acreditava que o jogo seria 3 a 0 para o Flamengo.

Pensou em peitar o corajoso e dizer: “Ei, espere aí, eu sou homem e lhe digo que o Flamengo não empata em casa faz tempo, os jogadores demonstram empolgação e entusiasmo, tudo isso renovado pela confiança que já depositam no novo técnico, isso só pode dar em uma vitória daquelas!”

Pensou, mas não disse. E lá ficou calado. O intervalo passou, o jogo continuou e , para a felicidade dos amigos incrédulos, o Flamengo fizera o primeiro gol. Seria o prenúncio da convincente vitória.

O tempo passava, e com ele o time do Flamengo parecia triturar o adversário, vários gols perdidos por falta de uma pontaria precisa ou por astúcia maior do goleiro. Foi contando com um momento de vacilo do zagueiro que o Flamengo marcou mais uma vez.

– Viu só? Agora é a hora da virada, o Fluminense jamais vai aceitar isso, eles vão é correr atrás do prejuízo, vai ser agora!

Se as palavras do dono do bilhete servissem de algo, certamente serviriam de estímulo para os jogadores do Fluminense cujas pernas ou não agüentavam percorrer o campo inteiro ou sofriam com as câimbras causadas por exaustão. Porém, de nada serviria o estímulo, a confiança do dono do bilhete: O time do Fluminense se entregava lentamente, reconhecendo a superioridade do adversário ou contribuindo diretamente para a ampliação do placar.

O terceiro gol veio justo num momento de descuido do zagueiro que, achando que o escanteio cobrado tinha como endereço certo a meta do goleiro, não se fez de rogado e adiantou a cabeçada, contribuindo tragicamente para o terceiro gol do time do Flamengo.

O murmurinho foi geral. Naquele bar não havia homem, não havia quem quisesse entrar na aposta e, por isso, ficou o dono do bilhete a sorrir e a desmerecer os seus amigos.

"- Seus burros, esse bilhete poderia ser de alguém aqui, e agora ele volta pro meu bolso! Haha, quando eu ficar rico, não piso mais aqui , ou melhor, se pisar, eu vou é descer do meu carrão e gritar: Nesse bar não tem homem não!”.

A brabeza logo se desfez e os amigos passaram a brincar juntos e num espaço de cinco minutos já se esqueceram do Flamengo, da aposta e do bilhete. Esqueceram até que não eram homens, de acordo com a lógica do dono do bilhete. Beberam até não se agüentarem nas próprias pernas.

Aristides se levantou, alcançou a carteira de couro preto e tirou os quatro reais para pagar as quatro caninhas que tomara. Foi ao balcão, deu um último gole no copinho que não tinha secado e seguiu caminhando, cambaleando , pensando no que poderia ter feito.

Devia ter chegado lá, mostrado sua caderneta e levado o bilhete do valentão. Ainda diria a ele que era muito homem, mais do que um homem, um comentarista nato, um cara responsável pelas estatíticas, desses que tem na tevê.

Pensou, mas não disse, não apostou e não levou o bilhete. Abriu a porta de casa, deixou o corpo cair no sofá estragado e por falta de força nas pernas já cansadas e embriagadas, dormiu por lá mesmo esquecendo, ele também, do Flamengo, da aposta e do bilhete.

Passaram-se umas muitas quartas-feiras até Aristides voltar ao bar. Tinha se resfriado e pensara ser o sereno da noite o responsável por sua moléstia, decidira então, numa tacada só, evitar o bar e com isto evitar as caninhas; seria melhor para ele, arrumaria uma mulher agora, porque mulher nenhuma gostava de boca com bafo de cana, pensava.

Ao tempo que pensava, imaginava que gostava do bar, que se não bebesse tanto poderia ir tranquilamente. Era sua única diversão, não iria abandoná-la por mulher alguma. “ Ah, as mulheres que apareçam nos outros dias da semana, a quarta-feira é minha”, pensou revoltado consigo mesmo o Aristides.

Foi logo ao entrar no bar que percebeu mais um murmurinho. Olhou para o relógio, olhou para a tevê e o jogo ainda não tinha começado, não entendera o barulho. Foi quando sua curiosidade, mesmo tímida, resolveu abrir a boca:

- O que tá acontecendo? Nem começou ainda. – Perguntou ao garçon.

- O que aconteceu? Meu amigo, o que aconteceu é que o Alves ganhou na mega-sena, com aquele mesmo bilhete que ele tava outro dia aqui, não sei se você viu, mas o Alves apostou o bilhete premiado, como ele mesmo dizia. Acontece , meu amigo, que o homem agora é milionário e com certeza vai chegar aqui com o carrão e cuspir na nossa cara, e ainda mais, dizer que a gente não é homem nem nada. Mas tem uma sorte aquele Alves!

Aristides ficou uns segundos sem acreditar, balançava a cabeça para ver se as idéias se sacudiam um pouco e formavam de volta o seu juízo. Imaginou como tudo poderia ter sido diferente, imaginou ele mesmo descendo do carrão, dando ordens aos arquitetos na construção e cuspindo na cara do Alves e de todo o mundo as palavras “ Eu sou homem, tá vendo? E ainda sou um homem rico!”.

O pedreiro sorriu levemente com o que imaginara, viu-se rico, de carrão e esnobando a turma do

Alves. O sorriso que brotou em seus lábios por entre seus dentes cariados foi verdadeiro, mas o que tinha de verdadeiro tinha também de efêmero: A imaginação era mesmo frágil e ele não era homem, nem muito menos rico. Ficou ali, a anotar os resultados de mais um jogo, na mesa de sempre, bebendo as quatro caninhas.

No caminho para casa pensou no Alves, no carro do Alves e tomou algumas resoluções em sua vida, as quais listou em casa, na mesma caderneta:

Número 1: Começar a apostar.
Número 2: Arranjar uma mulher que sonhe com água.

Sobre botas e calos

Para os leitores que apelidam-me negativista ou os mais polidos que simplesmente chamam-me realista, eis uma crônica pensada e produzida durante arroubos de positivismo, mas, acautela-vos, arroubos e só arroubos, pois não há alegria, felicidade ou qualquer palavra e sentimento risonho que viva eternamente, toda felicidade pressupõe um prazo de validade e isto é que precisamos aceitar.

Em seu conto “O último Capítulo”, Machado de Assis nos fala sobre a decisão de um homem em seus sessenta e poucos anos de se suicidar após concluir , lucidamente, que a sua vida fora uma sucessão de malogros e desventuras. O leitor sempre atento há de me perguntar agora: O que há de positivo numa história tão horrenda?

A caso agora a cronista deseja incitar a prática do suicídio?Respondo aqui do banco de ré que, o que inspira esta crônica é exatamente a percepção e o conceito de vida que a personagem do conto tem, conclui ele que, a felicidade é um par de botas, e, como último desejo, manda distribui-la, como herança, a todos habitantes da sua cidade.

A personagem nos ensina que são nas coisas miúdas da vida que o homem encontra alguma pontinha de felicidade.Pois bem, pensei então com meus botões sobre estas tais botas. Andarão nelas mesmo a felicidade de um homem? Como estamos já nos pés da questão, atrevo-me a conversar com o inconsciente de Machado e retrucar que, se são as botas a felicidade barata, a saudade as memórias que todos carregam consigo provavelmente serão os calos deixados por calçá-las.

Não se espante comedido leitor, se as metáforas de indumentária não lhe caem bem, serei mais direta. Mesmo sabendo nós que não há felicidade que perdure, há dentro de cada um uma compensação para esta situação, para os amantes da ciência; a memória, para os poetas e boêmios;a saudade.

Dois substantivos que mais parecem se completar e de tanto o fazerem, se confundem até.Não existe presente sem ter sido formado por pequenas moléculas do passado. Podemos ter evoluído em nosso percurso pela vida a fora, mas sempre detemos, dentro de nós - mais uma vez, o cientista defende que dentro do cérebro e o poeta insiste que dentro do peito. Bem, em algum lugar dentro de nós (visto que não quero tomar partido nem de um nem de outro) moram as lembranças do passado que reverberam no nosso presente e construirão nosso futuro.

Temo pelo avanço da ciência que hoje diz ter meios para suprimir memórias traumatizantes do cérebro humano. Mas que alívio! Já pensaste? Quero esquecer aquele amor que quase me levou a desgraça total, esquecer, apagar ou simplesmente apertar a tecla delete e Záz! Com uma só pílula e num só gole tudo evanesce, some sem deixar vestígios.

Certamente haveria quem lucrasse com isso, as pessoas, finalmente libertas do passado e do gosto amargo das memórias tristes, viveriam suas vidas e prosseguiriam, seriam produtivas afinal. Às vezes me preocupo com a banalidade que uma idéia com estes poderes acalçariam no futuro. Sim, o futuro a que todos nos aspiramos, numa simples cápsula; poderíamos esquecer nossos traumas, ignorar e perdoar os mal-feitores que cruzaram nosso caminho.

Para os que leram as memórias de um senhor chamado Brás Cubas, do mesmo autor previamente referido, seria uma moderna versão do Emplasto Brás Cubas – alívio para a dor da alma. Um frankstein futurista ou uma epopéia hollywoodiana? Escolha a versão que mais lhe agradar.

Eu, cá com meus botões e minhas botas temporárias ainda acho que os calos são-nos muito úteis, nos fazem crescer e encarar a vida no espelho, encarar nossas rugas é aceitar o passado incondicionalmente.

Passado pura e simplesmente, pois não dormimos de botas, um dia vamos descalça-las (e vai-se a felicidade!) e de lembrança delas teremos apenas os calos – feios e cruéis a nos encarar com seus olhos esbugalhados.Agora me veio o por quê de tantas cirurgias plásticas e corretoras.

O médico aperta o delete no texto da nossa auto-estima, mudamos um nariz que não sabemos por que Diabos Deus nos deu, aumentamos ou diminuímos os seios, os lábios...Enfim, é assim que lidamos com o passado. Enquanto estávamos mexendo apenas na aparência eu estava, confesso-te secretamente, mais tranqüila, mas agora querem mexer nas nossas memórias também. Sem passado não existiria razão para existir saudade a não ser nos dicionários.

Sim, a saudade seria lá trancafiada, reduzida ao status de mera palavra e exposta a ácaros e poeira. É triste ver a decadência de um sentimento que se reduz a sua existência morfológica e gramatical. Parece que os médicos, em um futuro não muito distante, vestidos em seus alvos jalecos , empunhando seus gélidos bisturis em uma mão e empurrando-nos pílulas com a outra, bradarão: "Vai-te passado!Vão-te lembranças! A partir de hoje este paciente viverá só do presente e dele nascerá seu futuro!"Exagero?

Talvez esta cena jamais aconteça, talvez eu e meu leitor – sim, incluo sua imaginação como minha cúmplice - estejamos devaneando, mas a simples idéia que um dia possam nos tirar as lembranças me faz pensar seriamente se estamos realmente evoluindo.

Ainda preciso de meus calos, deixem-me cá com minhas feridas porque não quero me transformar numa página em branco, preciso de meus capítulos todos, não excluo nenhum, nem lhes dou menor ou maior importância. E você?O que faria de sua autobiografia?

Um intrigante caso do mundo animal

Boa noite meus senhores e senhoras:
Hoje a estória que venho lhes contar não é nada muito rebuscado, também carece de uma aventura ou outra pra tornar o presente enredo mais atraente. Na verdade eu nem ia lhes contar, mas, por força do hábito e por gostar deveras de ver uma platéia como vocês, vou lhes falar de uma pata.

Uma pata. Isso mesmo, eu poderia fazer uso deste palco para lhes falar de Shakespeare, para lhes falar de um grande amor, mas eu, que poeta não sou, falarei da pata, porque os temas de natureza sempre me encantaram. Eu, no entanto, sou menos pretensioso que sonhador, por isso nem creio que esta conversa toda vá trazer algum sorriso no rosto de tão ilustres companheiros; já ensinamentos, acredito que sim, vão vendo.

Bem, vou contar, que é para não me alongar nesses entretantos e chegar vivo aos finalmentes. Vá, pintem aí em suas mentes um cenário azul marinho, cercado de cinza por todos os lados. Grandes prédios, grandes salas, coloque também umas quatro ou cinco paredes e dentro disso tudo pinte uma pata.

Uma pata, sabe, aquela que é esposa do pato por vocação ou por imperativo da natureza mesmo, só que esta pata, como bem vocês irão saber, sempre esteve muito mais pra leão do que para si mesma. Por quê? Ora, agora vejo um certo pingo de curiosidade nos olhos de alguns de vocês desta tão ilustre platéia.

A pata aprendeu a ser leão, não se sabe por que, e também ninguém sabe como começou. A verdade é que se via no espelho em todas as suas penas e bicos, achava-se sem graça e perdida, no entanto, forte e ágil. Era dada a escrever umas linhas tortas, posto que desde muito jovem aprendeu a equilibrar entre os pequeninos dedos das patinhas amareladas um lápis e pelejou muitíssimas vezes com uma borracha até conseguir usá-la. A pata aprendeu a escrever, passou a viver entre folhas de papel muito mais do que vivia em vida, essa que cada um de nós possui o direito de tê-la e dar-lhe bom encaminhamento.

Gostava de poesias e de escritos técnicos que falassem de todas as patologias existentes no mundo animal; se houvesse um resfriado ao seu lado, punha os óculos da razão na cara branca, revestia-se toda de intelecto e falava a origem da praga, fosse esta qual fosse. Quase sempre o diagnóstico era de confiança, o que enchia de respeito o nome da tal pata.

O problema, meus senhores, não é quando a pata usa seus óculos e brinca de doutora, diagnostica com precisão qualquer espirro ou soluço. O problema era mesmo de ordem da natureza. Ora, uma pata que se achava leão? Sim, vão vendo o problema todo se desenrolar, e depois, somente depois de finda a estória, me digam vocês o que acham e o que entendem, agora se faz essencial o acompanhamento minucioso do relato, por isso encherei de detalhes e de exageros, que é pra salpicar pimenta no enredo todo que eu mesmo acho insosso.

Era assim: aonde tinha penas via juba, aonde tinha delicadeza teimava em expor uma força quase bruta, uma coisa de altivez. Sempre admirou os leões por achá-los fortes e imbatíveis; reis da natureza, era assim que toda a classe leonina era classificada. Essa majestade, como vocês podem perceber, exercia peculiar fascínio em todo ser daquela patinha esperta. Por isso então não raramente penteava-se como se tivesse uma juba imaginária, como se já trouxesse em si uma altivez meticulosamente pensada, tudo para ser leão.

Ah! Mas quão sábia é a natureza animal, caros amigos, não há isso de nascermos uma coisa e virarmos outra, já disse algum homem famoso, disto eu tenho certeza, mesmo sem lembrar da autoria neste instante. Se uma criatura nasce pato, muito provavelmente morrerá pato e viverá a vida a ser pato, em sua essência. Portanto, a possibilidade da nossa patinha transformar-se, por força de hábito ou de vontade, em espécie qualquer de leão é alguma coisa muito remota, eu diria mesmo que impossível, mesmo sem ser homem de ciência.

Pena, uma pena, mas a nossa pata não sabia desse empecilho; acreditava tudo poder desde que se empenhasse na causa; pensava que por ter dominado o mundo das patologias e das homeopatias seria alguém mais inteligente e, deste modo, poderia viver a vida que quisesse, fosse ela de tigre ou leão. Escolheu a de leão.

Com este intuito de falsificar a essência e também de se proteger, andava cercada de animais carnívoros muito maiores que ela; gostava dos leões brancos, queria ser um deles e geralmente era vista em companhia dos mesmos. Quem quer que a visse em reunião com a classe leonina diria que fazia parte do grupo; sabia disfarçar as penas como ninguém e o bico, o bico justificava sendo um defeito de nascença. Não sei bem se os leões de fato acreditavam, mas era o que ela costumava contar.

Os mais atentos membros desta incrível platéia perceberão que uma mentira nem sempre tem pernas muito alongadas e no caso da nossa pata eram patas muito curtas. A lei da natureza não é coisa muito justa e o menor sempre há de sair chamuscado de uma briga qualquer. Sempre. Explicarei: a pata sempre se envolvia com os corações errados; teimava em ser leão e, com este pensamento, com leões andava. Convivia com alguns, apaixonou-se duas ou três vezes, mas , como se poderia supor, penas e patas não são nada perto de garras e unhas afiadas. Ai de ti, patinha frágil!

Davam-se tragédias, mas vocês podem indagar: o que pode alguém querer com leões tão ferozes? Certamente a nossa querida pata, tão astuta para algumas coisas, não anteviu as tragédias que marcariam para sempre seu coração de ave. Foi fechando-se cada vez mais, crescendo a imaginária juba cada vez mais, esquecendo a poesia, esquecendo os sonetos de que tanto gostava antes de teimar em ser mamífero.

Muitas vezes se perdeu achando-se apenas nos compêndios médicos ou nas bulas de remédios; era seu território, nada, de fato, a fazia tão feliz como as folhas de cadernos e suas apostilas sobre infecções. Não havia ganso ou macaco que não tivesse precisado dos acertados conselhos da pata médica, mas o que conto a vocês nada tem a ver com medicina ou com a esperteza desta ave.

Deixou-se mesmo definhar entre aqueles livros e óculos, sempre a esconder as penas e o bico, sempre a fingir ser leão. Ensaiava morder, ensaiava ter garras nas patas. Não as tinha de natureza, o que não necessariamente tornava impossível o disfarce: Diversas vezes penteava as peninhas da cabeça como se juba fossem, achava-se mais atraente se altiva, pensava que se sua personalidade transparecesse fortaleza, suas fragilidades seriam para sempre ocultadas, escondidas até de si mesma.

Vejam vocês o que é uma crise de identidade: uma pata querendo ser leão. Fosse isso acontecer a um humano estaríamos aqui falando de internação, de camisa de forças, até. Mas... uma pata querendo ser leão. Certamente boa coisa não daria, pois digo a vocês que muitas unhadas levou, feriu-se umas dezenas de vezes e ferida continuou até aos poucos se desfazer da juba que teimava circundar sua face. A vida, que é a mesma para humanos ou animais, deu as suas voltas, vão ouvindo.

Tal como uma roda gigante, a vida teima em mudar de paisagem de acordo com a posição que estivermos. Uma hora é mar, noutra montanha; tudo depende mesmo é do ângulo de visão e da própria visão.

Sem querer e nem saber, a pata, entre uma unhada e outra, entre um escrito e outro foi saindo deste mundo de concreto armado em que habitava; a selva cinza que tanto a fascinava foi, aos poucos, dando lugar à natureza selvagem, com seus cheiros, árvores e fauna muito vária.

A curiosidade , se não for mãe da inteligência, certamente é parente mui próxima desta. Atentem: a pata foi andando por entre toda aquela beleza e toda aquela magnitude natural parecia atraí-la de forma única, mais até do que a selva cinza. O lago, penas outras a dançar na água, raios de sol, tudo parecia lembrar-lhe muito da própria essência e não foi outra coisa que não curiosidade que fez a nossa pata ir adentrando muito mais na própria natureza.

No campo tudo era mais belo, cheirava a poesia e lembrava muito os sonetos de autoria da mesma patinha que um dia se perdeu entre leões e patologias. Pois então, munida de uma curiosidade que sempre fez parte de sua personalidade, pôs-se a andar, em suas patinhas curtas, a explorar todo aquele ambiente que logo cedo abandonou.

Por entre flores roxas e árvores centenárias passeou, comeu frutos de cor vermelha e amarela e por fim parou às margens do belo lago. Tal como o grego Narciso, viu surgir nas águas sua cara branca, seu bico amarelado e suas penas um tanto quanto malcuidadas. Pela primeira vez enxergou-se pata, via-se limpidamente e a própria imagem parecia fazê-la entender mais sobre si, sobre seu mundo , muito mais do que qualquer livro ou receita médica.

Foi quando lhe apareceu um pato. Igualzinho. Era mesmo igualzinho a ela aquele pato, em seu bico fino, em suas penas malcuidadas, até nas patas curtas. Não mentirei a vocês se não disser que também fazia uma espécie de som como “quên-quên” ao mover o corpo para lá e para cá. Se algo tinham de diferente aquelas duas aves eram os olhos. Ele tinha um olho grande, como se fosse gavião, um olho que transbordava alma por todos os cantos.

Entre quên-quêns e bicadas deixaram- se conhecer, cantar poesias e comer outros tantos frutos, não só amarelos, não só vermelhos. A pata que vivia na redoma acinzentada e entre leões , pela primeira vez sentiu-se querida pelas penas que trazia, pelo bico que ostentava e pelos olhos que lhe enfeitavam a cara.

Lentamente a juba se desfez e sua natureza de ave fez-se aparecer. Eu acho que foi por causa do pato de olho de gavião que se deu toda a transformação. Outros a quem contei esta estória dizem que foi por questão de inteligência, posto que ninguém nasce pato e vira leão ; dizem que uma hora a pata cairia em si, por entre penas e alvéolos, e saber-se-ia que não há chance alguma de virar leão por gosto ou desejo.

Eu tenho para mim que nem sempre a natureza nos dota de todos os tipos de inteligência. Vejam vocês o caso da pata: tão brilhante em diagnosticar um espirro, mas tão cega por não enxergar-se como era verdadeiramente. Uma hora entenderia que não teria garras nem natureza leonina e correria para os seus, abdicando da selva cinza.

Eu acho mesmo que à nossa pata faltava um espelho, não só um espelho de água, mas um espelho outro, o espelho dos olhos do pato com jeito de gavião para fazê-la entender que pode mostrar-se em sua essência, que pode mostrar-se em sua delicadeza, posto que não é pecado e nem crime ser tão frágil. Eu tenho mesmo cá comigo a impressão que a pata ainda teima , de vez em quando em ser leão, porque, como sabem vocês, mais fácil é encontrar agulha em palheiro, chifre em cabeça de cavalo do que livrar uma criatura de uma idéia fixa. De vez em quando, eu acho, que ela tem uns arroubos de leão, quer rugir no lugar de fazer quên-quên.

No entanto, sábia é a natureza e o destino que trouxeram o pato de olho de gavião para junto da pata médica; penso que quando ela teima em rugir ele é quem, em sua poesia e seu amor, lembra-lhe de sua essência de ave e coloca um quên-quên em sua boca.

É, sagaz é mesmo a natureza que fez os leões para os leões, os tigres para os tigres e os patos para as patas. E vocês, o que acham?

Sobre um bosque, uma casa e uma janela

Pegou a mão do rapaz. Não hesitou. Certamente queria mostrar-lhe as paisagens,
Uns verdes, uns azuis, que era para facilitar o exercício da memória. Sabia que necessitava de abrigo e viu naquela mão interesse em ser guiada, por isso, não se fez de rogada, foi mostrar ao rapaz umas cores outras que ele não conhecia, mas que ela já trazia em muitas aquarelas.

Inicialmente pegou aquela mão pequena e foram juntos a caminhar por um belo bosque aonde se descortinava um certo lilás que nunca ousara ser tão vívido, tão real. O verde do qual sempre gostou agora parece mais verde ou mesmo tem um jeito de questionador. Isso, achava as árvores mais frondosas e de um verde mais questionador, como se cada folha reivindicasse um lugar de prestígio no alto daquela copa tão interessante.

O bosque era imensidão, ele seguia sem parecer cansado, com os olhos abertos e a mão ainda desejosa de ser guiada. O tempo era bom, mas aqui e ali podiam ser avistadas umas nuvens, temporárias. Ela trazia no peito um desejo imenso de mostrar aquelas cores todas que pareciam habitar apenas naquele bosque esquecido.

E seguiam, firmes e fortes, uma à frente do outro, a lhe trilhar os caminhos, a lhe livrar de certas pedras, a oferecer-lhe um ou dois fôlegos a mais, que era para a aventura seguir desempedida. Oxigênio não era matéria escassa e determinação sempre foi o forte daquela mão que guiava a outra mão que seguia apaixonadamente, afoita e curiosa de mais descobrir.

- Aqui está a mais bela árvore já vista no bosque. Disse a moça, em tom de maravilhamento , como se esperasse o mesmo encanto de quem a seguia.

- Mas é uma bela árvore, mesmo, consigo distinguir nesta tantas cores. Amarelo, rosa, violeta e azul, e olha que não procurei mais!

- Ah, mas há que contemplar, há que ver quão bela é essa árvore. Há tantas cores quantas possíveis na imaginação divina; há cores sequer conhecidas, há cores inéditas e m meio a tantas cores sortidas. Há cores as quais você nem eu sequer vimos antes.

A moça seguiu e a mesma mão fez questão de guiar. Ao longe das montanhas que se faziam douradas graças ao ofício do sol, puderam avistar uma casa, não velha, mas envelhecida. As portas eram de madeira branca que já vinha carcomida por bichos habitantes das montanhas ou mesmo por causa da inevitável passagem dos anos.

Dobradiças douradas auxiliavam as portas no penoso trabalho de abrir e fechar, assim como os velhos móveis embutidos davam alimento ao exército de cupins famintos que ali buscavam sustentação. Ao entorno da casa podia-se ver um belo lago, uma piscina coberta de folhas secas e saudosa de contato humano.

- Venha, esta é a casa da qual tanto lhe falei. Disse a moça, pondo umas asas nos pés como se
voar pudesse, esquecendo da lentidão da mão que lhe seguia.

- Mas, ali em cima?

- Sim, lá em cima é aonde vamos, ou estás com medo?

- Ora, medo? Mas claro que não, é que algo pode acontecer e somos dois contra essa imensidão de bosque.

- A casa vale a aventura, verás. Faz tempo que lá não subo, e , aproveitando o ensejo da sua visita, vou lá subir e rever tudo aquilo que guardei tão bem que até esqueci.

E foram. Seguiram em disparada com algumas gotas de suor nas faces e um desejo louco de a casa alcançar. Se munidos estivessem de câmeras fotográficas, fariam muitos registros e muitas poses. Não as tinham, coube a memória o registro fidedigno do que encontrasse ali.

As dobradiças das antigas portas foram responsáveis pelos primeiros ruídos que escutaram ao adentrar na envelhecida casa. Os cômodos eram espaçosos, como se guardassem muito lugar para todos os tipos de mobília que a imaginação do mais criativo arquiteto disponibilizasse.

Havia um jardim interno com a presença de algumas plantas que desistiram de ser verdes por falta de água. No entanto, podia-se ainda enxergar uma velha orquídea branca, como se resistisse à falta de alimento, insistindo em ser azul.

Os quartos eram muito grandes, tão grandes que a moça não conseguia achar-se; era pequena demais quando da última incursão a tal casa, não se lembrava dos tons, nem dos ruídos, muito menos da metragem de cada acomodação, isto seria esforço demasiado para uma memória já ocupada por outros serviços.

Deixaram-se estar num dos cômodos. Talvez este fosse o quarto principal daquela casa, não se sabe ao certo, mas , de acordo com a comparação que faziam entre os outros, supunham que aquele deveria ser habitado por gente muito especial, reis ou rainhas, certamente seria um aposento real, pensaram.

Neste belo quarto puderam enxergar uma pequena janela, um tanto empoeirada, mas que nem por isso furtava-se ao velho ofício de emoldurar as paisagens externas. Era o bosque, o mesmo bosque de tantas cores que podia ser visto, em sua imensidão, através daquele pequenino pedaço de vidro transparente.

- Isto tudo é tão grande e imenso que eu jamais poderia me lembrar, e agora que aqui estamos, não custa nada darmos uma olhada.

- Com certeza. É mágico conceber que, num lugar tão imenso esconda-se algo tão delicado e cheio de alma.

A moça não entendeu o que o rapaz quis dizer. Considerou que este fosse um exagero de seu parceiro de aventuras, imaginou ainda ser a frase uma espécie de efeito do grande maravilhamento diante da grandiosidade da casa, do bosque colorido.
Sem entender muito bem o que ouvia daquele rapaz que guiava, resolveu abrir mais os pequeninos olhos e dar um pouco de descanso ao cérebro e às memórias. Deixou-se então ficar ali, sem se preocupar com a dança dos ponteiros no seu relógio, sem se importar com o disse-me-disse alheio.

E o que posso lhes contar disso é que ficaram os dois a olhar através daquela pequena janela o mundo ao seu redor, o bosque e as cores que iam vendo se somarem a toda espécie de elemento presente na natureza.

Conto do Imaculado

- Mas veja só se não é o meu compadre tão querido!

- Mas veja se este não é o meu velho companheiro de aventuras!

- Rapaz, eu sou o mesmo e tu também pareces que nada mudou, o tempo, se não te fez bem, também não te foi impiedoso. Continuas com a mesma cara de menino! Conte-me, o que andas fazendo, ainda moras nesta galáxia ou estás apenas de visita?

- Ora, ora camarada, eu estou aqui, no lugar de sempre. É que o ofício me ocupa o tempo e deu-se que casei...sabe como é...os deveres do matrimônio não deixam folga praquela vida que vivíamos no passado...

- Espera, não continues...casaste? Quem te quis? Eu não consigo imaginar-te casado...se tu me falares agora que as nuvens são de algodão e que o oceano é amarelo, eu não mais duvidaria.

- Não duvidarias? E se eu te contar algo mais assombroso que meu matrimônio, será que teu coração resiste?

- Mais assombroso? Não te entendo, agora a coisa toda ficou muito enigmática. Acaso teu ofício é de santo casamenteiro? Algo assim? Sim, porque se não te imaginava casado tampouco te concebo ligado a qualquer coisa divina, apesar da aparência de beato.

- Ah, meu amigo, sempre tão fanfarrão e esperto! Não tem a ver comigo, mas tem algo a ver com coisas divinas, se queres bem saber. Soubeste do Imaculado?

- Imaculado? Nosso apático amigo de futebol? O goleiro?

- O próprio. Imaculado, o mesmo. Pois agora acho que devemos até nos alongar nesta prosa. Acompanha-me ao café? Lá conto sobre o nosso goleiro.

- Tua sorte é que tempo é algo que a mim não falta. Anda, escolhe o café que minha curiosidade pegou na mão da ociosidade e agora teremos que pedir quatro cadeiras. Serei todo ouvidos, sabes bem que não é questão de gostar de falar da vida alheia, mas sim de manter-me informado.

- Sei que tu, como jornalista formado, tens mesmo é muito amor pela noticia. Mexericos? Isso é coisa de amador. Vamos ao velho café de sempre aonde nos reuníamos antes do futebol. Suponho que lá seja o melhor lugar para contar-te sobre Imaculado.

- Essa atmosfera de suspense está me matando. Caminharia o quanto fosse necessário para saber o que se deu de tão extraordinário com aquela criatura pacata. É coisa de morte ? ele matou alguém? Se for isso, podes me pagar todas as apostas que fizemos, sempre te alertei que Imaculado tinha um quê de anormal, uma coisa de psicopata no olhar que não me deixava enganar nem pela fala mansa e nem pelo jeito de bom moço. Matou alguém , eu sempre soube que cometeria um crime passional...que bom que me afastei, poderia ter sido eu a pobre vítima que conheceu a força do punhal do Imaculado...

- Acalma-te! Mal chegamos ao café e já colocas tua imaginação barata à serviço da prisão do pobre homem...sente-se aqui. Vou dizer tudo para que tu saibas exatamente o que se passou.

- Não foi caso de morte? Ora, realmente, o Imaculado era incapaz de fazer mal a uma mosca, e caso o fizesse morreria ele de sentimento de culpa. Era muito tolo mesmo o Imaculado...mas conta!

- Eis que Imaculado estava num ponto de ônibus. Como este aqui em frente. Se tu bem lembras da alma do Imaculado, sabes que não houve criatura no mundo que honrasse mais o nome que aquele pobre infeliz. Ingênuo e bom , tu sabes quantos gols ele deixou passar por entre as pernas somente para nos ver felizes? Exato, muitos.

- Sim, eu lembro. O pobre diabo não tinha opinião e nem gostava de ver ninguém triste. Preferia que fosse ele o infeliz, pois acreditava que a felicidade que por ventura qualquer lhe chegasse seria demais para ele, logo a passaria a diante, a quem melhor a merecesse.

- O próprio! Ainda bem que lembras do Imaculado. Fato é que Imaculado vinha atravessando a rua com aquele andar próprio dele, esquecido da vida, talvez pensasse nos seus números. Lembras que ele gostava de números? Ímpares, pares ou primos, adorava contá-los nas letras, nas palavras dos out-doors?

- Como esquecer? A criatura era uma sumidade em matéria de contar. Não me espantaria se descobrisse que contava quantos passos dava por dia. Mas me conta, eu sei bem de quem se trata, nosso goleiro era uma peça, mas , conta-me tudo, eu não saio daqui sem a estória do Imaculado.

- Acalma-te que estou tentando. Veja bem, Acontece que Imaculado vinha andando alegremente por uma rua parecida com esta, talvez com menos postes, mas o fato é que vinha andando quando avistou uma senhora. Como era de seu costume, cumprimentou-lhe.

- Para!Ah! Eu já sei! Imaculado apaixonou-se violentamente pela tal senhora que viu pela rua, casou-se e hoje é um respeitável pai de família, deve ter uns seis filhos!

- Aguarda. O melhor estar por vir, na verdade o pior. Nada tem a ver com casamento a estória do Imaculado. Mas se te apressares assim, invento qualquer coisa e saio daqui sem lhe dizer a verdadeira saga do goleiro.

- Hum, não é coisa de assassinato e nem de casamento...Bem, não sei. Rendemo-nos, eu, minha curiosidade e a ociosidade à tua língua. Não sei o que pode ter acontecido com Imaculado, desisto.

- Pois então escuta: Imaculado acenou para a senhora que já devia ter seus oitenta anos. Acenou, deu-lhe bom dia e os que lá estavam dizem que a velhinha também lhe acenou. Passaram um pelo outro até que Imaculado sentou-se para contemplar um pombo ou sei lá que outro animal que estava ali. Era uma praça.

- Sim, conta-me, foi Imaculado engolido por um pombo gigante e faminto? O que tem a ver a velhinha?

- Imaculado sentou-se. Ficou ali a olhar o pombo ou beija-flor, não sei bem o que era. Mas estava ali, olhando algum animal, quando avistou a mesma velhinha ser assaltada por um sujeito muito alto e com cara de marginal da pior espécie. Logicamente, e se tu conheces o Imaculado, sabes o

que ele tentou fazer.

- Imaculado matou o marginal e desposou a velha!

- Teu humor é ótimo, mas não é apropriado para o que te conto. Vai escutando. Imaculado, como era de se esperar, foi a passos rápidos ao encalço do bandido. Dizem, quem lá estava , que saiu dominado por uma fúria interior, como se lhe fosse tirado algo de muito valor, esqueceu-se do passado pacato e meteu um brio nos olhos, um brio que não costumava ter.

- Meu Deus, conta o resto!

- Correu, e correu muito. Dizem que era até atlético o porte dele, e olha que tu e eu sabemos que era um pouco pançudo o Imaculado. Entretanto, como todo herói guarda dentro de si uma fúria e um sentimento de justiça muito latentes por trás da aparência plácida, Imaculado deixou-se dominar pelo ódio recém desperto e seguiu atrás do mal feitor.

- Não, esperas! Já sei o que contarás. Dirás que Imaculado caiu, não alcançando o bandido, foi dar com a boca no cimento, deixando-se humilhar frente a todos na praça. Vais contar que foi humilhado o nosso goleiro, mas, sinceramente, meu amigo, esperarias tu outra coisa? Eu não e digo-lhe que do chão não merecia passar mesmo, nunca foi herói aquele lá.

- Não vou te falar isso, mas e se eu te falar que Imaculado, possuído por uma espécie de fúria heróica, e tal como um centurião romano alcançou o bandido e ainda disse-lhe em voz alta e em tom ameaçador: “Dê-me a bolsa, condenado”?

- O quê? Olha, na verdade, eu já li em algum lugar que esses tipos acanhados e pacatos escondem dentro de si um ódio tão animalesco que eu não duvidaria de teu relato, não. O que eu dizia antes? Que Imaculado tinha um negócio psicopático dentro dele, se prestares bem atenção nas antigas fotos, verás que os olhos dele não são tão puros assim...sempre soube que ali naquela alma tão mansa morava um mouro, um Otelo.

- Pois o nosso mouro, surpreendo-te, tão logo estreou no ofício de herói se aposentou. É que Imaculado, apesar da fúria súbita e do espírito justo trazia dentro de si um coração de manteiga. Nem ele acreditara nas palavras que proferira ao bandido, sentiu-se mal por dizê-las, afinal seu oponente era um pobre de Cristo, ali, roubando talvez para sustentar uma família imensa, uma criança passando fome, uma mãe doente...

- Ah, o quê agora?

- Pois Imaculado arrependeu-se de ter gritado com o bandido. Após ter dito a frase em tom ameaçador, pensou com seus botões que havia sido rude e que, se Deus colocou o larápio naquela difícil situação de roubar, é que ele já era condenado por vontade divina, não lhe precisava também humilhar desta forma ao utilizar o pejorativo vocativo.

- Ah, mas então? Não entendo, prossiga...

- Imaculado arrependeu-se do tom rude que usou com o bandido, mas, com o canto do olho avistava a senhora que trazia nos olhos um agradecimento e um ar de contentamento por enfim ver que o transeunte de alguns minutos atrás, o mesmo que lhe oferecera o aceno e o bom dia, de fato zelou para que seu dia fosse bom, indo ele mesmo atrás de reaver-lhe a bolsa.

- Imaculado com certeza pensou nisto, tenho a mais absoluta certeza, ficou olhando a senhora agradecida e esqueceu-se do bandido...mas então, o que aconteceu?

- Imaculado sentiu-se dividido entre seus sentimentos de piedade pelo ladrão e de contentamento por ter a oportunidade de fazer justiça a uma pobre anciã. Entre um e outro deixou-se ficar com o de piedade pelo bandido e pediu-lhe desculpas.

- O quê? Imaculado pediu desculpas ao bandido que antes chamou de condenado? Correu léguas para acabar pedindo desculpas ao ladrão? Ah, mas esse Imaculado para nada servia mesmo, eu sempre te disse que era incapaz de matar uma mosca, nunca o quis em nosso time.

- Eu bem me lembro, mas, meu amigo, se Imaculado era incapaz de matar uma mosca, eu o mesmo não digo do bandido. Vai ouvindo.

- Sou só ouvidos, acredite.

- Ao ouvir o “me desculpe” em voz já trêmula do nosso querido guarda-metas, o bandido encheu-se de auto-confiança, se antes percebeu-se encurralado, viu a sorte sorrir-lhe novamente um sorriso largo através da boca de Imaculado. Foi então que firmememente retrucou: “Desculpe? Vai me pedir desculpas? Que covarde você é!”

- Tenho pena do pobre Imaculado, seria a melhor ação entre todas as boas ações que deviam encher-lhe o currículo e impressionar o homem lá de cima. Porém, pelo que posso perceber, Imaculado deixou escapar uma grande chance. A velha deve odiá-lo e o bandido até hoje ri do pobre diabo.

- Ah, se tivesse apenas rido, outra sorte teria o nosso herói...

- A estória não terminou? Nossa, agora eu realmente fiquei curioso. Só saio daqui quando me contares.

- Não sabes tu que toda estória de heroísmo e bravura acaba com tragédia e dor? Vide as revoluções, lembra-te de Joana D’Arc? Não precisas ir tão longe, lembras da Inconfidência Mineira e o fim de Tiradentes? Pois se lembras, hás de entender aonde quero chegar e aonde jamais chegou o nosso querido Imaculado.

- Meu Deus, agora até eu que sou ateu dei pra fazer uso de teu santo nome! O que se passou?

- Passou que Imaculado partiu desta para uma melhor, para um mundo mais justo, sem bandidos e sem artilheiros, supostamente. Imaculado, ao ouvir as palavras do bandido baixou os olhos, atiçando o orgulho ferido do bandido que, inconscientemente , desejava que fizessem justiça à pobre senhora. Pensando inicialmente estar encurralado, o bandido quase arrependeu-se de ter tomado a bolsa da velha ao dar de cara com aquele homem suado e bravamente obstinado a recuperar a pequena fortuna da idosa, foi quando ouviu o pedido de desculpas que lhe despertou novamente a ira.

- Sim, e então? Aonde está a tragédia?

- Mais próxima do que imaginas, vai escutando. O bandido decepcionou-se com a covardia de Imaculado, pensou que aquele homem que tão valentemente lhe abordou não merecia viver, ele sim era um condenado, porque não conseguia fazer justiça e, entre dois covardes bastava um na terra. Pensou em Lampião, em Napoleão e tantos homens bravos que conhecia do pouco estudo que tinha, e viu que aquele Imaculado de nada era, era fraco de espírito e de valente nada tinha, Entre dois covardes, obviamente optou pelo que não era ele mesmo.

Entendeu o bandido então que Imaculado era a espécie de gente que Deus não gostaria de ver habitando o planeta, pois imaginava que nosso Senhor desejava colocar em cada esquina da Terra um ou dois homens valentes que era para proteger as senhoras e as crianças de uma cambada de marmanjos que, não tendo a oportunidade e nem a coragem de trabalhar decentemente, teriam o feio costume de usufruir das benesses alheias como se suas fossem.

- Que bandido instruído! Meu amigo, esse sim é um homem, nosso amigo que não é!

- Temo que agora podes usar o pretérito perfeito. Era, era o nosso Imaculado. Em meio a tantas divagações, o bandido se viu revoltado com aquele homem que lhe pedia desculpas como se o covarde fosse ele mesmo e resolveu vingar nosso Senhor que andara louco ao dar vida àquele ser tão pálido e frouxo. Sem pensar nem mais uma vez, com convicção meteu um bala na cabeça de Imaculado, que, recebendo-a de bom grado, em seus últimos instantes deve ter pensado que a merecia, que aquele seu fim era justo, posto que o bandido deveria saber o que fazia.

- Sim, eu acho também, se eu ali estivesse poderia apostar contigo um ou dois olhos como Imaculado, que antes pedira desculpas ao bandido, agora agradecer-lhe-ia a bala que levara na cabeça.

- Reza a lenda que esta foi a última palavra de Imaculado: “Obrigada”. Eu, pessoalmente, não duvidaria que Imaculado tenha agradecido ao bandido a bala que ele jamais seria capaz de cravar na fronte alheia. Morreu ali, a despeito das preces da senhora que assistia a tudo, a despeito da ambulância que chegara cerca de vinte minutos após o acontecido. Morreu na calçada , com a cabeça entre as mãos enrugadas da velha aposentada. Segundo consta, deu-lhe um último sorriso com os olhos, porque a boca ensanguentada já não respondia aos comandos de seu cérebro. Tenho certeza que se falar pudesse, saudaria a senhora com um novo bom dia e pedir-lhe-ia licença para se retirar da vida, que era para não ser acrescentada em seu currículo a fama de mal educado na hora do juízo final.

- Confesso que tudo imaginei, mas um fim como o de Imaculado ninguém merece. Confesso até que aquela criatura merecia um fim melhor que eu e tu. Pobre Imaculado, será agora goleiro nas várzeas divinas, a levar gol de São Pedro e São Matheus. Espero que lá em cima consiga ele melhor carreira no futebol do que aqui.

- Eu também espero. Tive pena de Imaculado quando soube de sua morte, fiquei impressionado coisa de dois ou três dias, mas me recuperei, imaginei que ele estaria melhor entre os seus, afinal sempre foi uma pessoa pacata, não estaria jamais entediado no ambiente celeste, provavelmente estaria contando as nuvens, as capelas, as chaves de São Pedro...já deve está fazendo aula de harpa, o nosso Imaculado.

- É verdade, ele deve estar entre os seus. Eu digo a você que, se fosse pra acreditar em céu e inferno, eu preferia pagar IPTU lá embaixo, apesar do clima quente, não seria obrigado a andar de branco, tampouco teria que escutar as malditas harpas divinas. Meu lugar com certeza seria no inferno, saudando os meus, bebendo alguma vodca, visitando as gentes importantes que lá estivessem.

- Eu não sei, eu era temente a Deus, bem tu sabes, mas , confesso-te que agora já não sei mais se existe justiça divina ou algo que o valha. Nosso querido Imaculado, tudo bem, sabemos que era um tanto quanto desbotado, mas...morrer fazendo o bem?

- E querias tu morte melhor para ele? Claro, eu também concordo que foi um triste fim, mas a intenção foi grandiosa, se Imaculado pôde munir-se de fúria e meter nos pés umas asas tal como Hermes, era porque em sua alma trazia adormecido um grande sentimento de justiça e piedade, estas que certamente lhe enriquecem o currículo e lhe garantem moradia eterna em ambiente ventilado.

- Tens razão, és um sábio.

- Digo-te mais, amigo, quando te vi ali na esquina, jurei que fosses tu o Imaculado, somente atentei para o fato que eras verdadeiramente tu, quando mais próximos ficamos. No entanto, a primeira vontade que tive, ainda achando-te com jeito do Imaculado, foi dizer-te que não morrerias mais!

- Tu achavas que eu era o Imaculado? Ora! Sou bem mais alto.

- Sei que és...mas é que eu estava aqui andando com meus pensamentos e pensava justamente em Imaculado, nos gols que cansei de fazer em suas metas, na voz mansa...foi quando chegaste e me contaste sobre o fim do pobre homem.

- É, se isto tudo fosse justo, poderia eu ser o Imaculado mesmo, contando-lhe sobre o meu próprio fim. Isso seria algo justo.

- E quem disse que há justiça? Olha, eu já disse antes e repito, nunca fui devoto, há mesmo alguns que me chamam de herege, mas eu agora, pensando bem, começo até a duvidar do destino do nosso finado Imaculado.

- Como assim, não o compreendo. O fim dele foi isto, o que te contei esta manhã.

- Sim, eu sei, o fim terreno. Eu passo a pensar agora no destino espiritual. E se eu te falasse que Deus foi tão injusto com Imaculado lá em cima como o fora aqui na terra, te convenceria?

- Não te entendo novamente. Explica-te.

- E se eu te dissesse que acredito que, no céu chegando Imaculado teria tido seu currículo negado por Deus? Sei lá, pensei agora que haveria alguma mácula no repertório de bondades do nosso querido goleiro, algo que lhe desabonasse e que tão grave fosse que lhe tirasse a oportunidade de habitar em alguma nuvem aprazível lá em ambiente divino.

- Como assim? Agora fico eu curioso!

- Veja bem, sabemos que Imaculado era aquele doce de criatura e bom por convicção, mas, e se ele não fosse assim tão bom, se houvesse nele algo de ruim, como eu mesmo sempre suspeitei daqueles olhos tão negros? Ora, assim estaria tudo explicado: o triste fim terreno e a inadmissão ao lado do Senhor. Veja, chegando lá Deus notaria pela cara, que era apático e sem vida, o nosso Imaculado, passaria os olhos divinos no currículo que o defunto trazia nas mãos e tão logo o rasgaria, diria que aquilo tudo era falácia, engodo, era tudo mentira e que por trás das pretensas boas ações do Imaculado havia um caráter calculista, alguém que tudo fazia de caso pensado, pois, nao esqueças jamais, Deus tudo vê e tudo sabe, e certamente sabia qual era a verdadeira natureza do pacato homem. Acaso pensas que o gosto pela matemática era à toa?

- Nunca pensei assim sobre o Imaculado, acho mesmo que ele nada escondia.

- Eu não duvidaria se achassem uma maculazinha que fosse em seu currículo, na verdade acho que há máculas grandes, algo como crimes, roubos... O homem gostava de contas, números, tudo com ele devia ser assim, calculado, inclusive seus gestos, suas atitudes...tudo aparência.

- Ah, eu vou-me embora que minha hora chegou, bom herege este que tu és, não podendo apiedar-se da pobre alma do finado amigo, mete-se a difamar um defunto. Quão vil és tu? Torço para que Imaculado puxe-lhe os pés à noite. Não, para falar a verdade ele não seria capaz...Bem, querido amigo, foi um prazer incomensurável rever-te, mas, melhora teu espírito que é para teres fim melhor que o do nosso falecido companheiro.

- Eu vou também, mas, não esqueças: nunca terás surpresas com um ateu, já de um religioso, desconfia, olha bem a cara, olha bem os olhos. Ah, aqueles olhos tão escuros... Deus, se existisse, devolveria a bolsa à velhinha, arrependeria o bandido e desviaria a bala da cabeça do Imaculado...mas, tudo isto é ficção e a moral da estória, a única, é que de boas intenções o inferno está abarrotado. Passar bem, amigo querido, bom saber de ti, dê lembranças à esposa!

- Passar bem, bom saber que continuas o mesmo ateu incorrigível!

Como nasce uma teoria

No alto da colina se escondia o Tempo, maior de todos os vilões das estórias de amor , de poder e de vitórias. No entanto, aqui conto que é deveras frágil e solitário.

Vivia recluso, em suas chinelas velhas, como se esperasse por algo que viesse a dar vida aos seus dias e sabor a seus jantares. Ninguém sabia por quanto tempo o Tempo viveria na mais completa solidão, assim como não sabiam desde que época enfiou-se naquela taverna de madeira escura, envelhecida, tal como o próprio habitante.

Os poucos que ousam contar sobre o ilustre ermitão, consideram-no em alta conta; se pouco contribuía para a baderna, também não poderia ser responsabilizado por qualquer comemoração, seja uma boda de aniversário ou reunião de alguma espécie. Se alguém lhe visita, com freqüência, é a sua única e fiel amiga, vestida de preto, mas não tão feia como se lhe pintam.

A Morte era a única a quem o Tempo falava. Geralmente ela vinha dizer-lhe algo, visto que sabia ser o amigo muito solitário. Vejam quão irônicas são as coisas da vida: se para os olhos gerais a Morte é vizinha do mau presságio e de terríveis agouros, para o Tempo faz-se companheira, pacata, ouvinte de melhor estirpe.

A Morte, todas as quintas-feiras ia ter com o Tempo. Diziam que nestes dias se ouviam gargalhadas tímidas por trás da pesado portão que costumava separar o morador do restante dos vizinhos que viviam naquela colina. Riam muito, sorviam algum tipo de vinho e – há quem diga – bailavam ao som de alguma música alegre, não sei agora se samba ou chorinho, fato é que se divertiam muito, mais ainda quando um estava na companhia do outro, a pisar um no pé do outro, a rir um sorriso sem dentes, mas nem por isso menos verdadeiro do que o sorriso nascido de bocas harmoniosamente preenchidas.

– Temo que separados não somos nada. Disse a Morte ao Tempo, oferecendo-lhe os olhos fundos de quem muito já viveu e presenciou nesta existência.

– Ora, deixe de tolices. Sabes bem que podemos ser bastante independentes. Não somos como os girassóis, extremamente carentes a espera de um mísero raio ensolarado para se fazer vigoroso. Podemos muitíssimo bem um viver sem o outro, sem apego ou algo que o valha, não estou entendendo o sentimentalismo desta tarde.

– Não é questão de sentimentalismo, tampouco de dependência. Veja, estou aqui, como estou todas as quintas-feiras, a beber este vinho, a sentar nesta cadeira e a fazer-te companhia, uma companhia que julgo-te necessária. Outro dia li de algum filósofo uma coisa que dizia sermos parentes próximos.

Ao escutar esta última frase, arregalou os pequenos e enrugados olhos o Tempo, como se escutasse um disparate ou algo que o valha.

- Parentes próximos? Se antes não entendia o sentimentalismo agora me surpreendo com o parentesco súbito. Acaso agora reclamas a mim paternidade? Fraternidade? Veja, não tenho vintém nem ouro. O que tenho é esta humilde taverna que nos serve de abrigo no momento. Tire-me isto e nada mais restará ao velho Tempo.

– Há dias em que pareces menino, sequer lembras a sabedoria a qual sempre achei ser parte de tua personalidade. O que quero dizer é que não somos tão diferentes assim. Claro, tens tua casa, eu tenho a minha, nem grande, nem pequena, apenas um lugar para eu pousar e descansar após tantas milhas que sempre percorro. Não reivindico herança alguma, tampouco paternidade, pois prefiro continuar a fazer parte do reino dos bastardos, estes, não tendo pai nem mãe, parecem viver a vida de uma maneira mais tranqüila, menos tediosa.
Digo-te que concordo com o que li, não sabendo a escola filosófica de que tirei, faço minha a teoria de que nós somos frutos da mesma espécie, tal como frutas parecidas, algo como pitanga e acerola. É isto! Somos feitos da mesma matéria e a mesma matéria nos reduziremos. “ Tempo e Morte não hão de andar separados jamais” , seria uma belo princípio de uma nova teoria. O que achas?

– Considero o raciocínio brilhante, o princípio factível e o filósofo um charlatão. Deve ter sido tua mesmo a idéia, e se não é, apressa-te e faz dela tua doutrina, tua causa maior, tua ideologia. Todos nós necessitamos de uma, a minha são os meus chinelos, sem eles nada sou. A tua? A tua poderia ser essa tal premissa de que andamos um junto ao outro. Eu continuo achando que se trata de sentimentalismo ou questão de dependência. Estás muito sozinha?

– Sozinha? Nunca! Sempre alguém vem me fazer companhia, por cansaço, apatia, irresponsabilidade ou mesmo por mando teu. Definitivamente não estou só, muitos me visitam e não vá pensando que só tenho a ti. O que digo e que de bom grado fundo como teoria é a solidariedade, vamos dizer assim, presente em nossa amizade , isto é algo indiscutível. Nós andamos juntos: se eu tenho o penoso ofício de intimar velhos, jovens e crianças para comparecer ao tribunal do juízo final, tu és o ser que está por trás do último mandado.

– Agora me culpas? Não entendo mais nada e acho bom suspender o vinho. Agora me culpas de contribuir para o exercício de sua terrível profissão? Ora, eu aqui nada faço, acompanho as estações se sucederem, os anos passarem. No máximo coordeno a dança dos ponteiros dos relógios. Se tu matas, eu nada tenho a ver com isso, apenas cumpro minha função de refletir, de contemplar todas as coisas belas da natureza, sejam elas estrelas, plantas ou lua, o que faço é apenas dar prosseguimento a ordem natural da minha superior, a Vida.

– Mas veja se o meu companheiro não está tirando o pesado corpo fora! És meu cúmplice, como o serás ainda daqui a muitas primaveras. Se eu completo a obra, tu me emprestas os pincéis; se eu posso assinar como artista da obra acabada, tu é quem me dás tinta e papel para que tudo seja feito.

Ao ouvir estas palavras serem proferidas em tom de acusação , o Tempo não se deixou desequilibrar, ajeitou-se na poltrona marrom e continuou a argumentar com a mesma voz plácida que lhe caracteriza.

– As coisas, por mais belas que sejam, findam e findam por que tudo nesta existência insiste em passar, a mudar, esteja eu falando de estações, de luas ou marés. Não sou eu o culpado. É assim e porque é assim não sei dizer. Da mesma forma que não sei explicar a mudança das marés, o cantar dos pássaros e as fases da lua, também não sei dizer sobre a existência, o que sei é que ela tende a findar, porque não há flor que viva para sempre, porque não há ainda elixir da juventude.

A conversa parecia interminável, estando a Morte certa da infalibilidade de sua teoria, não aceitava os argumentos do Tempo especialmente por entender que este teimava por mania e gosto.

– Tu agora achas conveniente afastar-te de mim e deixar-me toda a cruz para eu carregar sozinha. Interessante se faz culpar-me das mazelas do mundo, culpar-me da miséria, da tristeza e da dor humana, mas assumir tua cota de comprometimento com a finitude da vida, disto tu te retiras. Não é nada sábio da tua parte não conseguir enxergar a parceria que fazemos, a tua parcela de empenho em me legitimar o ofício que, mesmo penoso, me dá o sustento e do qual muito me sinto honrada.

O Tempo, em sua tranqüilidade quase católica, fez que não ouviu as últimas palavras proferidas pela companheira, levantou-se, foi até a cozinha a fim de procurar um paninho de prato; o móvel de madeira de lei estava sujo de uma substância violácea, a mesma que era sorvida pela Morte em goles pequenos mas constantes.

– Teu mal se chama alcoolismo e minha virtude altruísmo. Deixo-te ficar esta noite porque nem bem caminhar tu podes mais, agora encerra essa conversa de cumplicidade e parceria já que eu não consigo ver outra causa para o surgimento desta teoria do que a causa etílica. Bebeste muito, estás a dizer asneiras e eu não sou obrigado a ouvir nada disso em minha casa. No entanto, sou conhecido – como bem sabes – pela nobreza do coração e pela tranqüilidade – já que o fígado não mais me permite esses excessos, cuido de ti por não outra coisa do que amizade. Qual lençol tu preferes?

A isto a Morte respondeu com indignação, uma indignação somente vista em gênios incompreendidos que vivem a espera do reconhecimento por parte do restante da população que julgam sempre como ignorante ou acéfala.

– Se és conhecido pela tranqüilidade e nobreza, digo agora que passas a ser conhecido pela ignorância. És tolo, ingênuo, no mínimo. Aqui surge uma nova teoria, um raio, um lampejo de sabedoria, algo certamente grande que será estudado através dos tempos, metrificado, quantificado. Prevejo teses, monografias, dissertações...toda uma sorte de documentos escritos com a pena do cientificismo e com a garantia do Positivismo. Serei grande, maior do que já sou, e os louros da vitória...ah! Estes serão colhidos apenas por mim!

– Retiro o que disse. Teu mal não é apenas o alcoolismo, é a impáfia, a soberba, embebidas no álcool, claro. Agora queres dominar o mundo, e, não estando satisfeita, queres a Ciência, os mestrados e os doutorados? Ego é o que não te falta, mas louvo-te a auto-estima, quisera eu ser tão seguro de mim...sinto-me gasto, velho, amarelado e mofado como uma carta de amor que viaja entre os séculos a procura de um coração disponível.

– Se deitares teus olhos nos compêndios científicos, se ao menos simpatizasse com a Filosofia, saberias do que se trata: Tempo e Morte sempre haverão de trabalhar em parceria. Se tu te esforças no esboço eu determino o acabamento do conjunto, jogo-lhe umas tintas, faço a assinatura final, porém, não esqueço que a obra é elaborada por quatro mãos.

– Morte, estás ébria e aos ébrios não se deve dar ouvidos, no máximo, uma xícara de café e um banho frio. Recobra-te os valores e também a consciência. Eu posso viver sem ti, não sou nenhuma espécie de coadjuvante nas tuas desventuras; vivo minha vida sem precisar de ti, em dias que tu não estás comigo ocupo-me das hortaliças e dos remendos na cerca que sempre parecem se multiplicar.

Tenho mãos fortes e talento para jardineiro. Também sei cozinhar e bordar. Para que te necessito? Somente para lembrar a boca e a língua o antigo ofício de falar, pois, não tendo companhia que se apresente, vai tu mesmo, que me és fiel mesmo sendo esnobe.

– Não precisas de mim? É isto que estás a dizer? Ah!Mas quão novo é este discurso!Não eras tu mesmo que, há alguns anos, dizia-te grato pela “constante companhia e fidelidade absoluta”? Agora preferes abobrinhas e tomates a mim? Sinceramente, se meu mal é a impáfia, padeces de moléstia grave chamada ingratidão.

Considerando a última palavra muito forte, o Tempo sentou-se como se a espera de recobrar a consciência e a tranqüilidade quase sempre inabalável. Ingrato é o que não era, era justo e bom , ao menos se considerava. Fez-se magoado com a companheira que tomava seu vinho, deitava em seu sofá e lhe tomava preciosos minutos.

– Decididamente coisa que não tens é coração. Eu te dou abrigo, vinho e boa comida. Dou-te conversa que, mesmo que não tão animada – porque é de meu caráter essa mania de ser metido em mim mesmo – ainda assim é uma conversa...Não tens coração. Ingrato é o que não sou, podes perguntar a essa gente toda se me viram não pagar com um sorriso qualquer benefício que já me tenham feito.

– Ingrato. Ingrato. Mil vezes ingrato. E covarde. Assuma a participação no destino humano. Assuma a co-autoria dos crimes que cometo dia após dia com perfeição invejável. Jamais me vistes falhar, posso tardar, mas chego, fecho os olhos cansados de quem irá apenas abri-lo em ambiente eterno. Nós chegamos sem pedir licença porém, com elegância habitual, roubamos a vida de um ao passo que também abreviamos a dor alheia.

– Co-autor? Nada tenho a ver com teu ofício horrendo! Tira-me esta culpa dos ombros que estes já vão cansados.

– Ora, veja, não há somente ossos em meu ofício, ou devo dizer nosso ofício? Há sempre os dias de alegria e estes são aqueles em que venho em socorro de corpos tão cansados de padecer. Venho dar a extrema-unção àqueles que nem mais forças teriam para dar um suspiro derradeiro. Meu querido, como em todo santo ofício, há os dias de regozijo, de glória.

– Se não me responsabilizo pela abreviatura que fazes a vidas serenas, tampouco me orgulho do prazer último que dás às existências cansadas de padecer. Não quero participação, também não desejo colher os louros do teu ofício. Deixa eu com minhas ervas e meus temperos que isto é coisa muito bonita da qual pouco entendes.

– Deixo-te. De uma vez por todas. Acredito que minha teoria é complexa demais para mentes ignóbeis como a tua. Fica tu com teus tomates e alfaces que de ciência nada entendes. Um dia serei grande, dominarei as gentes de todos os planetas – posto que uma galáxia é pouco para minha capacidade – e aí ouvirás falar de mim. Só não me peças participação nos lucros dos livros que irei lançar. Não sairás na capa, tampouco te chamarei para assinar um prólogo. Não és digno, és ingênuo, de uma ingenuidade burra e de burrice eu nada entendo.

Dizendo estas palavras em voz alta, mais alta do que a de costume, a Morte aceitou o caminho da rua que lhe era oferecido a dedo rijo pelo outro, ajeitou o traje negro e pôs-se a caminhar alegre com a possibilidade de fama e fortuna iminentes. Seria grande, teria o destino de um Napoleão sem ter que passar por Waterloo. Idéias grandes são idéias incompreendidas por pessoas de natureza rasa, pensou consigo mesma.

Quanto ao Tempo, deixou-se deitar no antigo sofá que decorava a sua velha morada, ficou a pensar na vida e na sua antagonista, chamou-lhe em silêncio de vários nomes além de ingrata, jurou não querê-la ver mais e acabar com os bailes das quintas-feiras. Pensou que não precisava de muito a não ser de memória, esta que trazia intacta, poderia se lembrar de qualquer evento que tenha acontecido antes ou depois de Cristo.

Dali em diante ficou só a meditar, a refletir sobre as ciências astrológicas, sobre o fenômeno das marés mas nada queria saber de doutrinas filosóficas. Quando a solidão o deprimia tratava de ouvir suas músicas alegres, não sentia falta da fortuna e da fama, porém, toda manhã tomava café lendo jornais, que era para ter notícias da antiga amiga.