"The artist", voz , barulho e silêncio

Arrasando em todos os prêmios do ano, o maravilhoso "The artist", idealizado por Michael Hazanavicious, tem sido motivo de muitos comentários no meio cinematográfico atualmente. Polemizado por muitos, o filme resgata o glamour da era de ouro do cinema Hollywoodiano com delicadeza e simplicidade.

Trata-se da história de um ator de cinema mudo que passa por turbulências em sua carreira motivadas pelas mudanças na indústria da sétima arte empregadas com fins mercadológicos e políticos.

A saga de George Valentin que encarna o protagonista vai do estrelato ao esquecimento, do glamour à tragédia. Um ator com ótimo tempo para a comédia que não parece imitar os astros dos outros tempos; ao contrário, torna nostálgico qualquer cinéfilo que acompanhou as desventuras de Fred Aistaire na grande tela. O roteiro já ganhou o prêmio Bafta, acompanhado do figurino e da fotografia. O filme - ninguém duvida - será a sensação do próximo prêmio da academia, o famigerado Oscar, da cabeça aos pés decidido politicamente que parece que vai se render ao clima nostálgico que "The artist" provoca: uma curiosidade para quem ainda não viu: o filme é mudo.

Esse é o ingrediente indefectível do filme, talvez o ingrediente mais arriscado que Hazanavicious não pareceu temer: em plena era do 3D e das reprises de grandes clássicos do cinema moderno se adaptando a esta nova tecnologia, "The artist" é um filme mudo, em preto e branco, que gasta seus minutos para contar uma história que não apresenta tanta novidade: um amor, muitos obstáculos, sucesso, comédia e ação. Até então, nada novo no front e é exatamente isso que seduz tanto.

Se não há novidade, poder-se-ia perguntar: então estamos voltando ao passado? Dispondo de tanta tecnologia , em plenos 2012 um diretor francês resolve testar a inteligência e a paciência do espectador ao submetê-lo a esta história que, como já disse, não revela nenhuma novidade.

A questão não é puramente nostalgia, o filme é bom como seria nos anos 20; uma história verossímil, um roteiro sem defeitos que leva o espectador a experimentar as mais diversas sensações. É nisso que "The artist" consegue ser genial. Mas há outro fato a se comentar: a impaciência contemporânea.

Em se tratando de um filme mudo, algumas pessoas - desconhecendo a sinopse - resolvem, em uma atitude que lembrava o repúdio, abandonar a sala de cinema. Presenciei na noite em que vi o filme mais de cinco pessoas deixando a sala ao entenderem que não haveria voz na produção francesa. Ironicamente, o filme também trata da questão do silêncio em seu roteiro, mas é interessante fazermos aqui um paralelo cabível.

Se na tela, o que presenciamos é o auge e a decadência do cinema mudo através das produções da fictícia "Kinograph", o incômodo que causa a mudança do sucesso garantido do cinema que se satisfazia com a mudez, para a aposta no escuro nos novos filmes falados; o que se passa do outro lado do ecrã é o oposto: a mudança provocada pelo incômodo silêncio que atualmente se encontra cada vez mais fora dos planos da sociedade contemporânea, tão bem representada pelas super produções hollywoodianas repletas de efeitos especiais os mais barulhentos possíveis.

Bem dizer estamos na era do barulho, mesmo que não se esteja falando de barulho físico, do som estridente, estamos na era da "onipresença", em que as pessoas usam redes sociais como diários de uma vida, com um roteiro pré-estabelecido do qual todos devem saber/seguir/acompanhar.

O silêncio, nos dias atuais é quase uma ofensa, é repulsivo. Como podemos tolerar um filme mudo se não toleramos o próprio silêncio? O mais puro silêncio é feito de incômodo que nós, seres contemporâneos, visamos incessantemente tamponar. Por acaso não estamos falando aqui de subjetividade? Perdi o bonde ou estou falando algo coerente?

Na falta de uma resposta e de leitores, arrisco - parcialmente - a dizer que estou chegando em um ponto interessante: o silêncio insuportável para muitos que deixam a sala de cinema em "The artist"é o mesmo silêncio intolerável que se evita quando se inunda o mundo de palavras, de caracteres, como queiram.

Nossa relação com o silêncio sempre será problemática enquanto não buscarmos compreender o que não cessa de tagarelar internamente e que, no entanto, não estamos dispostos a escutar; fazemos barulho para tamponar o barulho que não cessa, parece contracenso, parece loucura, mas não é de um todo incoerente.

Fazemos tanto barulho numa espécie de competição sobre quem fala mais alto: eu ou esse isso que me atormenta tanto aqui do lado de dentro. A metapsicologia de Freud foi uma das primeiras tentativas de se dar voz ao que tagarelava indiferente dentro de nós. A chamada "Cura pela fala" permitiu que soubéssemos vislumbrar o que havia de tão estridente nos porões de uma mente que não se deixa conhecer. A ladainha freudiana sobre o silêncio e a voz é antiga, tem mais de cem anos e continua a impressionar.

Da mesma forma que as pessoas não dão uma chance a um filme mudo, ou não parecem dispostas a dar, elas não se tornam nem um pouco mais afeitas a deitar num divã e vasculhar os lugares mais barulhentos do lado de dentro. Isso é fato. Não precisamos falar do que está calado, mas , será que está mesmo calado? Entre escutar - e para isso é preciso silêncio - e agir (passar ao ato), nos dias de hoje se torna mais interessante agir. A ligação entre filme e o trabalho psicanalítico me parece pertinente agora.

Como este não é um post sobre o filme, mas o usa como pretexto, não poderia encerrar sem lembrar do que ouvi, dos comentários após as luzes se acenderem. Um é digno de nota: ao ser perguntada sobre o filme, se havia gostado do que vira, uma garota respondeu: "Er, é assim né, é todo mudo".

A expressão de desgosto parecia evidente no rosto da menina. O julgamento simples sobre se tinha apreciado o filme ou não foi respondido desta forma. Cabe também mencionar que, nesta mesma sessão, telefones celulares tocavam e as pessoas calmamente respondiam - o que nem sempre acontece, pois no cinema todos costumam olhar com desprezo para aquela pessoa desligada que esquecera o celular ligado. Isso me faz entender que as pessoas imaginavam que não seria tão mal educado assim deixar o celular tocar e pior, falar ao telefone, durante um filme mudo, pois não haveria prejuízo algum no acompanhar das cenas, da trama. Mais um erro.

É. O post não é sobre a trama, os atores, os diretores e todo o pessoal que tornou possível "The artist", é mais sobre as pessoas sentadas numa sala de cinema não suportando estar vendo um filme mudo. E isso dá tanto pano pra manga...

Um vencedor

Considerado o melhor filme documentário no Brasil no ano de 2011, Senna (2010) não nos mostra nada de inédito, mas tem o mérito de nos relembrar certas lições que aprendemos com um dos maiores ídolos que o Brasil já conheceu.

Acompanhando os passos de Ayrton Senna, piloto nascido em 21 de março de 1960, o documentário revela o submundo do automobilismo, antes mesmo de toda a parafernalha eletrônica tomar conta da F-1, tornando o esporte, no mínimo , chato, asséptico e previsível. Antes de Schumacher existiram algums ídolos dos quais poucos esquecem.

Senna vale ser visto e revisto por todo aquele que deseja entender melhor como alguém pode vencer mesmo diante de diversidades. Diante da politicagem que já corria solta no mundo perfeito imaginado pela FIA, diante de inimizades, inveja e injustiças, Ayrton Senna mostrou perseverança, obstinação e firmeza, qualidades tão em falta nos dias de hoje, nos ídolos atuais.

Inúmeras são as passagens mostradas pelo documentário nos quais percebemos a garra que fez de Ayrton um campeão. Longe do cenário bizarro que envolve os grandes nomes do futebol atualmente, longe das baladas, das mulheres-fruta, dos anabolizantes , drogas e álcool, Ayrton Senna deu uma lição de como insistir em um objetivo.

Quando perguntado sobre o que a vitória significava para ele, Senna costumava dizer que esta era como uma droga, uma vez vencendo, difícil seria deixar de se levar pela busca dessas sensações que envolvem coragem e firmeza. Só não concordo com o campeão sobre sua opinião a respeito da similaridade entre droga e vitória: Ao contrário da vitória, a droga tira a coragem e destrói. Uma vitória prepara para a próxima.

Apesar de ser um ídolo esportivo, Senna teve um importante papel para a auto-estima do brasileiro que, nos anos 90, via em seu campeão o único motivo de orgulho da nação. Um país soterrado por uma inflação gigantesca, um povo miserável que tinha nos domingos a possibilidade de esquecer um pouco a miséria em que vivia para torcer pelo ídolo que, apesar de ter origem abastada, nunca esqueceu de revelar a qualidade mais rara encontrada nos seres humanos: humildade.

A história nos leva aos três campeonatos mundiais para nos guiar, finalmente, para a curva final, no famigerado GP de Ímola, onde Senna perdeu a vida, apesar de seus pressentimentos. Espiritualidade também marcou sua vida e nos faz entender melhor quem foi essa pessoa que deixou o mundo no auge de seu sucesso.

Passaram-se quase 18 anos e Senna continua presente em cada homenagem que se faça a sua garra e determinação, tão em falta hoje em dia. Achei que este seria um bom motivo para escrever: um ano gastando seus primeiros dois dias, as pessoas pensando no que fazer para viverem melhor e uma lição nos ensinada sobre humildade, generosidade e persistência.

Para mim alguns aprendizados para toda vida: não existe o impossível, apesar de ser clichê, poucos de fato acreditam que podem fazer a diferença, não existe o incompreensível e não existe dificuldade nenhuma que a força de vontade não vença. Coragem, coragem.

Poeminha quase casado*

Porque você é um menino com uma flor, e tem uma voz tão doce e bela, eu lhe prometo amor mais que eterno, pois é amor que não se contenta com a eternidade de um mundo só, pois quer outras para ser bem mais eterna.

Porque você é um menino com uma flor, e tem esta voz tão doce que dá certinho com estes olhos teus que são tão profundos, é que eu te prometo o amor mais belo, mais de uma beleza tão vistosa que a própria beleza se esconde de tão feia que é, perto da beleza deste amor que tenho.
Porque você é um menino com uma flor, que tem uns cabelos brilhosos e usa um shampoo que eu escolhi e que cheira tão bem como você.

Porque você é um menino com uma flor, porque constrói carro de lata e faz dela nascer arte, e se admira com a própria criação.

Porque você é um menino com uma flor, que sabe cantar bossa nova até com os olhos, os que já disse serem tão profundos, porque choram bem raramente, mas quando choram é um choro assim muito sincero que eu quero logo enxugar.
Porque você é um menino com uma flor e diz coisas tão sérias, e sabe coisas tão sérias, é que bendigo todo este amor.
Porque você faz o bem mesmo que não goste de ser chamado de bom, porque se importa com os outros, porque me escuta e me diz somente para me acalmar.
Porque você é um menino com uma flor e transborda lucidez e serenidade, porque você preza o equilíbrio e porque é libriano.
Porque você é um menino com uma flor e tudo que faz é perfeito: com arte, música e amor.
Porque você é um menino com uma flor e me ama como ninguém jamais me amou.
Porque você é um menino com uma flor, e me prometeu um livro, uma máquina de fazer poesia, e me escreveu " a face pintada" é que você é um menino com uma flor.
Porque você é um gênio dentro de um menino, mas com uma flor, é que adoro sempre este amor e por mais que muitas vezes não saiba compreender o tamanho deste amor, eu nunca o digo menor, porque isso seria mentira.
Porque você é um menino com uma flor eu me torno, a cada dia, uma menina, com outra flor.
E por estas e outras eu te amo calma, linda e profundamente.

*Poema descaradamente inspirado em Vinícius de Moraes (Para uma menina com uma flor)

O que aprendi com Lévi Strauss sobre o meu país

Foi nos idos de 2009 que entrei em contato com Lévi Strauss. Acidentalmente, devo dizer. Foi quando ministrava uma disciplina chamada "Antropologia empresarial". Parecia que havia um desinteresse geral pela temática o que ocasiou o tal acidente: Lévi Strauss surgiu para mim. Como o nome já diz, seria uma disciplina em que haveria a aplicação da Antropologia, campo de estudos no qual o pensador de origem belga se destacou, à Administração.

Depois de um certo tempo, tive outro encontro intelectual com o autor de origem belga. Foi assim então que, apesar de não ter lido seu famosíssimo Tristes Tópicos, resolvi ler Longe do Brasil (UNESP, 2011). Trata-se de uma entrevista concedida à Véronique Moraigne em 2005 e publicada no jornal francês Le Monde.

Neste pequeno livro que se lê literalmente em duas horas, encontra-se um prefácio tão interessante quanto o seu conteúdo restante. Escrito pelo antropólogo Eduardo Viveiros de Castro, o prefácio a que me refiro anuncia o que vai se constatar na leitura da entrevista: Um Lévi Strauss lúcido, apesar de seus quase 100 anos, relatando como sua experiência no interior do Brasil foi fundamental para sua carreira de teórico. Digo mais, Lévi Strauss, com a lucidez e a coragem que só a idade e a proximidade da morte permitem, consegue definir sua experiência brasileira como algo fundamental em sua vida, em geral.

Sabe-se que o pensador em questão esteve no Brasil e aqui embrenhou-se pelas bandas do interior do país buscando conhecer as comunidades e os hábitos dos brasileiros situados nos mais longínquos cantos desse país de dimensões continentais. Vale dizer que na década de 30 a condição de precariedade em que se encontrava o país não se compara ao que vemos atualmente.

Lévi Strauss, foi, portanto, um desbravador, alguém que, não sabendo bem o que de fato fazer, foi capturado pelos povos que visava estudar. Por isso fez anotações, publicações, fotografias no intento de conhecer melhor todas as peculiaridades que esses povos apresentavam aos seus olhos europeus.

Lévi Strauss, em sua experiência brasileira, não gostava muito de fotografias, acredita que estas tinham alguma importância, mas, do mesmo modo, poderiam distraí-lo e afastá-lo do seu real objetivo que seria entrar em contato com o que se apresenta diante da lente da objetiva. Ao observarmos o relato desta experiência que marcou a juventude do teórico e o alçou a uma popularidade sem precedentes na França e resultou na inauguração do que hoje chamamos de "etnografia" ou relatos etnográficos, percebemos que o pensador hoje cultuado por uma série bem variada de intelectuais, estudantes de várias áreas do conhecimento, se encantou com o povo brasileiro, foi capturado, por assim dizer, pelo encanto do Outro: eis uma bela lição de contato com a alteridade.

Se para alguns o Outro ameaça, para Lévi Strauss, o Outro ensina, promove desterritorialização, a qual tantas vezes já citei aqui. Como perceber o contato, o diálogo e a convivência entre um teórico europeu e os povos erroneamente chamados de primitivos? Melhor dizendo: existem culturas inferiores?

A estes questionamentos certamente não poderemos responder sem aludir à Lévi Strauss e sua experiência marcante nos anos 30. Interessante é que Longe do Brasil também relembra o fato de que o pensador francês retornou ao Brasil, em 1985, fazendo parte de uma comitiva do governo francês.

Nesta última ocasião, neste último encontro ou (des) encontro com o Brasil, percebeu que muita coisa mudou; que o país que outrora conheceu já não é do jeito que o encontrou, pela primeira vez. E continuou pensando sobre isso, o que, inevitavelmente, nos faz pensar também, não seria este o papel fundamental de todo pensador, a produção do insight?

Longe do Brasil é um livro tocante que nos revela a importância do nosso país para a construção de um campo de conhecimento; o livro também nos mostra quem somos, assim como os outros livros do autor sobre o tema. Livre de qualquer exagero, acredito que somente um olhar distanciado e ao mesmo tempo implicado poderia nos oferecer uma visão tão apurada de nós mesmos, nós, como povo e nação.

Eis uma das variadas lições que lévi-straussianas. O teórico, com a paciência que é uma dádida velhice, responde sobre o futuro:

"Estamos num mundo ao qual já não pertenço. o que conheci, o que amei, tinha 2,5 bilhões de habitantes. O mundo atual conta com 6 bilhões de seres humanos. Ele não é mais o meu. E o do amanhã, povoado por 9 bilhões de homens e mulheres - mesmo se for o pico de população, como nos asseguram para nos consolar - , proibe-me qualquer previsão..."

Se ao menos Lévi Strauss imaginasse que apenas em seis anos aumentaríamos nossa população em mais 1 bilhão... A velhice nos permite certos privilégios, um deles é a sensatez e , sobretudo, a licença de não termos respostas para tudo que nos perguntarem.

Por uma nostalgia salvadora

Eu sei que há tempos se critica - e sempre irão criticar - esse tipo rançoso que vive como se vivesse atravessado por um tempo outro, um tempo melhor, em que não se matava, em que não se morria - não pelo que se mata e pelo que se morre hoje, ah, estes eram os meus tempos.

Por todos os campos do conhecimento sempre existirá lugar para o teórico nostálgico - e eu não estou falando de Psicanálise apenas, estou incluindo aí, nesta mesma seara, os sociólogos, os linguistas, os filósofos. Sempre há uma legião de defensores dos dias de outrora. Eu também os defendo. Na cara dura. E direi por que.

O passado parece ser o lugar das realizações, o lugar do conforto. O passado é sempre uma casa mobiliada como nos tempos das avós - cristaleiras, móveis de imbuia, e porta-retratos bem antigos estampando outros tempos. Assim é o passado, uma casa de vó, bem mobiliada, cheirando a pitanga e a genipapo. É a este lugar , situado em algum lugar da história dos homens, que muitos dedicam suas vidas, suas trajetórias.

A contrário do que alguns possam pensar, ao contrário de toda a ladainha modernosa, o passado não é feito de naftalina: é lugar de reflexão por excelência - lugar para repensar o presente e de idealizar o futuro, o qual, nunca, mas nunca será tão colorido como o passado em preto e branco. Bem já disse Janis Joplin ao dizer que trocaria vários dias no futuro por apenas um dia no passado, e, o mais irônico de tudo é que a cantora de voz singular era considerada tão avant gard tão prafrentex em sua época. É. Até os moderninhos têm saudade de um não sei o quê que nem viveram.

Recentemente, o último filme de Woody Allen, "Meia-noite em Paris" revelou o que todos já sabiam, seja através de biografias do cineasta americano, seja por perspicaz observação: Allen é frequentador assíduo das confeitarias do passado, e mesmo na pele do ótimo Owen Wilson, Allen consegue nos deixar entender o porquê da nostalgia ser válida , ou melhor dizendo: porque o passado é alento.

A esta altura alguém poderia perguntar: o que tem isso de novo? Realmente, nada há de novo em nostalgia a não ser a exaltação desta como nunca antes em outros tempos: roupas retrô, brechós, móveis vintage, tudo isto surge como uma novidade da sociedade pós-moderna que cansou - ou não resistiu - aos constantes apelos que bradavam: "inovem!inovem!". O passado, a casa e as receitas da vó - além de seus vestidos e coques - voltaram a ser valorizados e ostentados por cabecinhas tão modernas. Só que a onda nostálgica para aí na área do design, da estética.

Como sabemos, ou podemos suspeitar, não parece nada bonito assumir-se um nostálgico convicto. Retrô é apenas moda pós-moderna, de uma contemporaneidade ímpar, mas não vá sair por aí ostentando o que viveu - ou o que não viveu, mas que gostaria. O idealismo nostálgico - cunho o termo agora - não é bem vindo, está roto, é tão anacrônico como a palavra anacrônico.

Desse modo, aquele teórico que , porventura, deixar sua alma saudosa dos tempos da brilhantina falar mais alto e denunciar que bons mesmo eram os velhos tempos será execrado, chamado de antigo, ultrapassado, intransigente, até mesmo de "defensor de uma visão de futuro apocalíptica". Pois é na carona desses que vou.

Não peço desculpas por continuar ostentando o velho discurso de que sou do tempo em que as pessoas temiam os professores, não pelo autoritarismo destes, mas pela simples existência daquele sentimento misto de afeto e medo que um dia Piaget chamou de respeito. Sou do tempo de agora, mas bem que me agradaria esperar por um antigo Peugeot à meia-noite em Paris.

Por isso não peço desculpas por realmente constatar que o passado, sim, nem precisa ser aquele de Dali ou de Picasso, ali sim é que eram os tempos. Afinal, uma hora teremos que tomar partido, apesar desta sociedade politicamente correta que escorrega em tantas cascas de banana por amor à contemporaneidade.

Assistir a juventude aclamar Charlie Sheen como ídolo não por seu talento como artista, mas por sua vida desregrada, presenciar os supostos fãs de uma celebridade que vivia no terrível mundo das drogas deixarem bebidas álcoolicas em sua porta como uma bizarra homenagem não me deixa animada com os dias que virão e, provavelmente, todos estes fatos que assistimos diariamente me deixam mais saudosas do tempo não vivido, mas por mim internalizado, seja por sorte, seja por neurose.

Diante de tudo isto que vemos por aí é que não devemos nos encolher com medo dos olhos da crítica: a nostalgia é benéfica, talvez seja ela a única coisa que nos faz suportar o mundo. Bradem aos tempos da vóvó, estes sim!

O estranho caso das toupeiras: identificação ou ignorância?

Machado de Assis já a definiu como um certo movimento de canto da boca, utilizado por algum cínico. Em geral, nós utilizamos a ironia como uma forma quase bem humorada para demonstrarmos nossas reais opiniões diante de um determinado objeto/pessoa/evento. A ironia, por si só, revela um sujeito que lança mão de linguagem oposta ao que realmente gostaria de dizer. Exemplo: "Mas está tão boa esta peça de teatro!". Ao analisar esta simples frase, podemos observar que a frase, por seu tom, exageradamente positivo quando pronunciada, revela, na verdade, a oposição com a experiência de fato vivenciada, a qual seria : "Não estou suportanto esta peça de teatro".

Muitas vezes não estamos atentos a ela, mas ironia está nas esquinas, nas margens, à espera de alguém que tenha coragem o suficiente para utilizá-la. A ironia, se uma pessoa fosse, seria elegante, porém de uma elegância nada óbvia, seria bela, mas não daquelas belezas plastificadas à moda Hollywoodiana, mas uma beleza reservada, bela, quase feia, mas, que ao de perto, poderíamos constatar todo seu esplendor.

Muitas vezes, neste mesmo blog, procuro me utilizar deste recurso estilístico para enfatizar opiniões que tenho a respeito de um determinado evento/objeto/pessoa. Como a Psicanálise bem nos explica, há desejos que não nos convém realizar, o mesmo podemos dizer de ações. Há ações que, se realizadas, provocariam consequencias desagradáveis.

Foi para criticar, sublimar uma situação difícil que escrevi "A perversão e o reino das toupeiras". Um texto inocente, banhado pela saliva da ironia, esta que, marginal que é, logo viu em mim um palco para se exibir. Poderia eu dizer que a ironia me escolheu e foi assim que pensei em sujeitos rasteiros que têm entre seus passatempos se utilizar do mérito alheio visando objetivos individuais. Em suma, as toupeiras , mesmo não enxergando muito bem, não deixam de se aproveitar das qualidades alheias.

O interessante é que, estava falando de pessoas em especial nas quais noto estas características tão "touperísticas"e que, ao fazer uso da ironia, não me é necessário aqui citar nomes, idades, profissões e ameaças, agressões verbais. O que me interessou foi usar , de fato, a ironia, para falar de algo em que acredito. Em poucas palavras: não preciso agredir ninguém, magoar ninguém, somente usar ironia e ter criatividade para imaginar um animal, por suas características particulares, semelhante a este tipo de pessoa a qual, de fato, eu gostaria de me referir. Simples assim, todos nós podemos fazer isso, e fazemos, vez por outra.

Engraçado foi que , neste mês de novembro, recebi dois comentários inesperados a respeito desse texto. Um deles , vindo provavelmente de uma toupeira, disse identificar-se. Em suas próprias palavras:"interessante , de repente me identifiquei": Toupeiras do mundo todo, uni-vos, foi isso que imaginei. Certamente meu texto atingiu esta pessoa em cheio e fê-la ver que, de fato, age e se comporta como uma toupeira, tal como a descrevi. A esta desejo que o texto sirva como aprendizado, que deixe de ser toupeira, uma vez reconhecendo-se nesta, mas, acho difícil, neste caso.

O outro comentário sobre o texto das toupeiras, recebi hoje. Alguém certamente também tocado pelo nobre caráter da toupeira aqui relacionado, resolveu romper com o silêncio, escrevendo-me palavras de baixo calão, advertendo-me, inclusive sobre o absurdo de minhas palavras diante de um mundo tão devastado, diante de tantos apelos que recebemos diariramente sobre atitudes ecologicamente corretas.

Esta pessoa considero, sem meias palavras ou uso da ironia, um imbecil ecologicamente correto. É isto. A pessoa, além de não entender o uso da ironia presente no texto, ainda me criticou, ferrenhamente, sobre o absurdo em dizer que as toupeiras deveriam estar apenas em livros de fotos, como animais extintos.

Certamente, o(a) imbecil ecologicamente correto acolhe animaizinhos em situação de risco, adota papagaios mancos e toupeiras manetas. Deve ser daqueles que usa ecobags mas não sabem a diferenciação entre ficção e realidade, e melhor, entre ironia e seriedade. Não percebe que tão ecologicamente correto como acolher animaizinhos e cuidar do planeta, é tratar o próximo com hombridade e respeito.

A esta toupeira ecologicamente correta, meus pêsames, não posso receitar e se pudesse, não haveria remédio algum, senão educação, para lhe indicar diante de tanta demonstração de ignorância. Aconselho, se conselho algum couber, que releia o texto e tente, ao menos tente, observar a ironia nas entrelinhas, e nas linhas mesmo, porque nunca a disfarcei.

Mas, caso nada disso seja o suficiente. Digo: Não, não desejo a morte, a extinção, o extermínio, o sacrifício destes animaizinhos tão meigos e doces como as toupeiras, não, o que desejo é a extinção da outra toupeira, da toupeira-sacana, que se alimenta do sangue e do suor dos outros. Identifica-se também?

Chego à conclusão que o blog não é tão inabitado assim, e se, alguém se doeu com o extermínio das toupeiras-sacanas, ou é ignorante ou faz parte deste grupo de seres humanos que insiste em utilizar atitudes-toupeiras diante das pessoas. Ignorância ou identificação? Descubra você, a mim , diante disto, só tive mais oportunidade de zombar e de usar a boa e velha ironia para falar dos comentários recebidos, não farei isso sempre, porque seria perder tempo, tempo o qual nem sempre tenho para isso, mas valeu por ter rendido mais uma oportunidade para ser irônica.

A estes, meus sinceros e devotados agradecimentos.

Sublima que melhora!

Quando as pessoas estão envolvidas em festejos, comemorações, festinhas parece fácil dizer que estão acompanhadas, que estão em conjunto, em grupo, etc. Mas, como vamos dizer que estamos sós?Como sabemos que estamos sós?

Esta pergunta pode parecer de fácil resposta, uma vez que, aparentemente, estar só é o contrário de estar em grupo, ao lado de pessoas. Digo que não é bem assim, você pode estar ao lado de pessoas que não são tão significativas e que, por este fato, você continua se sentindo isolado, perdido, ou você pode estar com pessoas significativas e estar se sentindo igualmente sozinho.

Fato é que nas tristezas da vida, nos momentos em que você reza para não desesperar, raras são as pessoas que irão estender a mão, dizer "olha, estou aqui". Pouquíssimas. Nesse mundo em que vivemos, em que imagem é tudo, alegria é imperativo e ter amigos é sinônimo de felicidade, quem ousa se aproximar de uma pessoa que não faça parte dessa lógica, que nao compactue com comentariozinhos desnecessários e falsos? É isso, é disso que o povo gosta.

Quanto a mim, continuo vivendo a solidão, às vezes acompanhada, às vezes solitária, mas quase sempre compartilhada com uma única pessoa - ainda bem que ele existe - e aos outros, a quem interessar possa, continuo aqui, não postando fotos revelando o quanto curti a Copa do Mundo, o quanto curti o São João, o quanto adorei a viagem que não fiz.

Como não há meios de se demonstrar a tristeza, o processo depressivo, a solidão, melhor mesmo é falar, mesmo que ninguém leia, porque isso, de algum modo, pode garantir dias melhores. Da solidão e da morte, ninguém nunca quer saber.

Sigamos com nossas alegorias, fotos em verde e amarelo e comentários falsos sobre as pessoas, a vida e o mundo. Ah, Rogers, como discordo de você, de onde você tirou que o ser humano é essencialmente bom? Se assim fossem , como seria a vida? Metade da humanidade - bem mais da metade, vamos ser sinceros - não aprendeu a ser gente , por isso, não vão se beneficiar com um livro chamado "Tornar-se Pessoa".

Entre Tornar-se Pessoa e ser sujeito, prefiro a última opção e "O mal estar na civilização" permanecerá meu livro de cabeceira, enquanto a dor não passar, enquanto a ferida não cicatrizar e ninguém vier a meu consolo, porque isso certamente não espero.

Sublima que melhora!

Conversa para passarinho piar

Treino de vôo

Oh, serzinho cantante

És tu, tão belo e falante

Que me ponho seca a rimar

És tu que vens montado em dois palitinhos

Com aparência de caranguejo-uçá

Oh, serzinho falante

Amiúde até saltitante

Vai, serelepe e todo errante

Com a cabeça envolta em penugem

Reivindicar teu lugar no céu

Dos pardais e dos zepelins

Oh, serzinho encantante

Vem voar nessas grandes nuvens

Que em teus palitinhos

não hás mais de andar

Vai, serzinho discrepante

Que teu ofício de origem

É mesmo o exercício de avoar

-------------------------------

Teorema do pardal

Todo pardal que avoa alto

vai em busca do zepelim

O zepelim que se vê ao longe

tá buscando alguma pipa

toda pipa que é lançada

é uma isca para as estrelas

Logo, o pardal que tão alto avoa

De longe forma uma constelação

(Cristiano Leão)

Retorno!

Como é bom estar de volta ao meu aconchego.

Permaneço aqui, porque assim me permitiram...

A partir de hoje, estamos voltando para casa!

Quem apareceu no moveracheronta finja que nunca esteve lá e retorne a este lugar, se é que alguém lê isso!

O conto do derradeiro dia

Acordou. Eram sete horas de uma manhã que levantava cinzenta, sendo o cinza o prenúncio do que viria a ser o último dia de sua vida, vã em quase todos os momentos, mas com relances de interessantismo.

Estava decretado, por alguma ordem divina, que aquele seria o derradeiro dia de sua existência: preparou-se para levantar, posto que tudo que até agora turvava seus pensamentos apareciam em sua mente ainda sem a companhia dos olhos, estes estavam preguiçosamente fechados, à espera de algum comando, de um som qualquer, do bater de asas de uma andorinha. Eram olhos fechados que inauguravam aquele dia, dia em que tudo findaria.

Acordou-se, ou, dizendo de maneira mais correta, abriu a fina cortina que trazia diante dos olhos, oferecendo-os àquele cinza e aos raios de sol que não vinham. Tão logo registrava o mundo, as nuvens e o céu, sentiu a necessidade premente de alimentar-se: o estômago companheiro reclamava o de comer e era preciso atendê-lo para acabar com todo aquele protesto em forma de sons estranhos.

Preparou para si mesmo um copo de leite o qual, cuidadosamente, colocou numa bandeja, ao lado de uma manga: assim, pensou, seria mais fácil suportar a morte que inadiavelmente aconteceria.

Era preciso adiantar o processo, uma vez que do destino último nada ou pouco se sabe, e, por

questão de evitar fila, era necessário apressar de vez o último suspiro, era mesmo imprescindível abrir a porta à ceifadora antes que ouvisse as primeiras e temidas batidas na velha madeira.

Com desdém olhou para o copo de leite: era muito , certamente seria o suficiente para fazer a passagem deste para outro mundo de barriga cheia, sem reclamações ou protestos estomacais de qualquer espécie. A manga seria apenas para facilitar o acesso rumo ao desconhecido, pensou sem titubear: se é para ir, que seja de uma vez e sem delongas.

Depois de sorver o leite e chupar a manga que em nada lembrava as frutas maravilhosas que colhia no pomar de sua mãe, memórias de sua doce infância, repleta de igualmente doces jaboticabas e melancias, deu prosseguimento ao penoso processo de adiantar a vindura da morte.

Foi quando atentou para o fato de que somente se preocupou em tomar o leite e chupar a manga, mas esquecera do mais urgente: era preciso virar as chinelas, isto era de lei e não poderia faltar nos preparativos derradeiros.

Tirou as velhas chinelas e virou-as de sola para cima, imaginando ser este um gesto de mau agouro, e, se o mau agouro honrasse seu nome, certamente adiantaria em uma ou duas horas a morte inescapável. Era preciso, sim, virar as chinelas, como não pensara nisso antes?

Certamente deveria tê-lo feito ao levantar, antes mesmo de calçá-las, esse retardo, sem dúvida, retardaria também o início do seu fim.

De qualquer forma, fê-lo: virou as chinelas e já achava que tê-lo feito era melhor do que andar por aí, calçado, somente esperando morrer por ter tomado leite e chupado uma manga. Tudo parecia muito bem, todos os rituais estavam sendo seguidos e isto com certeza lhe daria algum respaldo quando qualquer um outro falasse destas conversas de deixar a vida, de ir para outro plano ou outra existência.

Porém, nada poderia ser tão perfeito se não fosse um esquecimento: Não ouvira um pio de coruja , nenhum, durante a madrugada. Isto o deixou perplexo: "Como pretendo antecipar a minha morte se não há sinal qualquer de coruja, nenhuma lembrança, mesmo que vaga, de ter ouvido nada, nem um piozinho sequer anunciando a chegada da indesejada das gentes?", constatou.

Não, isso não estava certo, urgia substituir o pio da coruja por algo que assegurasse a eficiência dos últimos momentos rumo à eternidade. Pensou no mais óbvio sinal de azar: o gato preto. Sim!

E porque não, se este não aparecia apenas à noite, se este era mesmo um animal doméstico e melhor, se era tão acessível?

Eis que surge a idéia: foi ao encalço de Benedito, um gato preto e tísico o qual sempre passou por maus bocados mas que, insistentemente, costumava posar diante da morte com um ar de escárnio, de superioridade, como se não a temesse. Benedito, sim! apesar de desafiar a ceifadora, seria ele o melhor substituto do pio da coruja. Acreditava que se o gato gastava seu tempo a se esquivar habilmente da própria morte, sem dúvida a desviaria de si mesmo ao colocá-la face a um outro inimigo, maior, humano, que era para se dar uma morte melhor.

Desejou ser ele mesmo o substituto do gato quando a morte viesse buscar alguém. Benedito, que já vinha fazendo uso da oitava vida, se não demonstrou repúdio à idéia, tampouco se fez de rogado em aparecer e dar umas voltinhas diante de seu dono. Continuou, então, todo faceiro, passando para lá e para cá, esperando ser ele uma espécie de coruja piando e trazendo todos os mau agouros possíveis em seus tímidos, porém expressivos miados.

Depois de achar o gato, virar as chinelas, tomar o leite e chupar a manga, pensou: " Agora é que ela vem mesmo, sem dó nem piedade, ceifar-me a vida como sempre tem feito por ofício, agora sim, é o momento e não haverá nada além disso, uma morte rápida e rasteira, uma espécie de suspiro e pronto...outro espaço, outra vida, nuvens? Fogo? Harpas? Não se sabe, a única certeza que se tem é que ela vem e que será lépida, ágil", empolgou-se.

Nada de alvoroço, nada de meses em unidades de tratamento intensivo. Ela virá como vem o vento minuano nas querências gaúchas, ela virá como uma estrela cadente que poucos conseguem acompanhar. Virá como um cometa, como um espirro, será eficiente e cumprirá seu papel com maestria. Nada de extrema-unção; não haverá tempo. Nada de último desejo, tampouco restará consciência para sequer imaginar um último pedido. Ela virá como um furacão e levará aquilo que sempre foi uma existência pacata, por vezes morna, mas nunca arrebatadora.

Diante de todos os preparativos percebeu-se plácido, calmo, como sempre fora em vida: sentou-se, leu as primeiras notícias de seu último dia e pensou: “ É, a bruxa está solta...”. Foi quando atentou para um dos mais simples rituais e que, porém, esquecera de seguir: Procurou a primeira escada que desse com as vistas para passar por debaixo dela, porém, seria preciso sair de casa, pois lá não havia sequer qualquer escadinha de três, quatro degraus, tudo isto parecia já cansativo, mas, pensou, o que seria mais um último cansaço diante daquela vida quase sempre entediante?

Por que não dar um derradeiro passeio, contemplar as últimas flores que insistirão em florescer mesmo quando seus olhos virarem comida de minhocas? Vá lá, a morte requer certos sacrifícios, e era preciso fazê-los, nem que fosse para morrer em paz.

O fato de andar pela rua já poderia adiantar em muito o processo, concluiu. Por isso, preparando-se para sair de casa, resolveu dar várias chances ao azar e com isto talvez chegasse a sua morada final com muitas horas de antecedência na frente de muitos outros que certamente estariam cansados, em fila, tendo passado por uma morte mais difícil.

Deixou todas as portas destrancadas, que era para pegar o ladrão desprevenido, procurou sair também com todo o dinheiro de que dispunha em mãos: não era uma soma alta, mas era alguma coisa para qualquer um que fosse menos privilegiado pela vida ou pelo destino. Saiu com notas de cinqüenta reais na mão esquerda, levando Benedito à coleira, sem chaves ou carteira. Seguiu seu caminho com passos calmos, como se não houvesse pressa alguma no mundo.

Não pôde deixar de notar os olhares curiosos: não era todo dia que se via um homem de ceroulas azuis, descalço, com um gato preto numa coleira e notas visivelmente esmagadas na mão. Todos olhavam-no e ele parecia trazer no peito um desejo tão bravio, uma coisa de herói destemido, não temia ladrão, queria mesmo que estes chegassem e lhe atacassem, levassem seu dinheiro e sua vida, isso estaria nos planos da ceifadora.

Também queria ser visto, mesmo que tivesse passado toda a vida se escondendo dos olhos de quem quer que fosse. Um exibicionismo último não lhe cairia mal, pensara enquanto formulava alguma frase engraçada para ser colocada em sua lápide.

Seguiu seu rumo e só parou quando avistou a escada e não hesitou: preparou-se, deu o último suspiro e seguiu, pronto para passar por baixo daquela estrutura de metal enferrujado. No entanto, como esta vida pode ser tudo, menos justa, nada acontecera e a escada não funcionou como um portal para outra vida, longe disso. Era apenas uma escada enferrujada, mas, se não morreria pelo simples trabalho do mau agouro, morreria de tétano se seus dedos dessem com alguma espécie de prego enferrujado, animou-se.

Passou algumas horas a passar por baixo da velha escada até que cansou e seguiu para sua casa. Lá voltando, encontrou tudo como antes: nenhum sinal de arrombamento, nenhum sinal de intruso, era ele, sozinho, se deparando com o espelho. Aquela figura já patética, praticamente nu, aparentava cansaço, mas, pelo que pôde observar nos próprios olhos, não aparentava tédio; aquele último dia fora bastante movimentado, diria certamente a quem quer que lhe interrogasse, nos lados de lá.

Deprimiu-se pela última vez com sua aparência, Foi até a cama e pensou que esperar pela morte deitado seria muito mais conveniente, uma vez que nunca viu ninguém ser enterrado em pé. Deitou-se para vê-la chegar e , quando ela chegasse, não poderia ter nenhum reflexo, nenhum ímpeto de lutar contra a voraz inimiga: até aí a preguiça já teria consumido todos os seus ímpetos ou impulsos, tudo isto que nunca usara em vida.

Deitou-se e lá ficou, a esperar a eternidade, que, face o adiantado da hora, certamente não viria mais. Resolvera dormir porque durante a noite a tal coruja piaria e estaria, enfim, completo o ciclo de uma vida lastimável. Se não fosse hoje, pensou, de amanhã não escaparia.

Perguntas que jogo para o Universo

Gostaria de fazer aqui algumas perguntas que sempre franziram meu cenho, martelaram meu juízo, criaram em minha mente pequeninas interrogações, queimaram meus neurônios, enfim...perguntas que eu não sei se serão respondidas, porém, uma vez feitas, estarão jogadas para o Universo, espero que este me dê alguma solução, resposta, luz ou o que seja.

Algumas podem parecer descabidas, outras, mais cabidas. No entanto, não deixam de ser pertinentes, ao menos para mim.

Dizem respeito, em sua maioria, à temas variados. Não tenho eu a pretensão aqui de esgotar uma questão, de fazer disso um problema de pesquisa e utilizar metodologias variadas de modo que obtenha uma resposta. Não, não , não, longe de mim. São perguntas variadas, descabidas ( a quem primeiro assim as entender) mas muito, muito intrigantes. Que seja o Universo, então, o que me dará as respostas que há tempos busco, sem sucesso.

1- Por que todo stand-up comediant é mau humorado?

Essa, sem dúvida, é a pergunta que mais assola meu cérebro questionador. Eu não consigo entender porquê diabos são esse tipo de comediantes tão mal humorados, de mal com a vida, mal amados e mal comidos. Como uma amante do gênero, comecei a perceber certas semelhanças no humor de cada comediante que se intitula como stand up comediant.

Vejam bem, se seguirmos as pistas e voltarmos no tempo, encontraremos Jerry Seinfeld, que, para mim, foi o precursor dessa onda do momento que vemos inundar nosso país.

É em todo canto: programas de talk-show, youtube, orkut, twitter... Esteja você aonde estiver, fatalmente irá encontrar um desses comediantes paulistas ( tou generalizando, calma, esse tipo já se espalhou Brasil à fora e à dentro), braquelos, que fazem questão de se intitular nerds, praticantes inveterados de esportes sedentários ( se é que existem) e que, sempre, mas sempre mesmo, estão reclamando da vida.

Se formos entender o que seria a comédia "em pé", podemos perceber que não raramente as temáticas são casos banais do cotidiano, questões irrelevantes que certamente não teriam a mínima graça para aquele comediante mais bonachão, mais risonho, alegre, leve. É isso: ao contrário dos tipos mais tradicionais, nós vemos praticamente todos os dias em todos os tipos de mídia brasileira esses tipinhos com sotaque paulista falarem mal de filas de banco, de assalto, de rua cheia, rua lotada, fila dupla, fila única, caixa eletrônico, pastel de padaria, leis anti-fumo, fumantes, lei seca, alcoolismo, programas de tevê, programas de rádio, programas de internet...

Enfim, a lista se alongaria deveras se eu tivesse a pretensão de citar todos os temas por estes comediantes abordados.

O que quero dizer é: será que para fazer stand up comedy você tem que ser um sujeito extremamente irritado, impaciente, de mal com a vida, de mal com o governo, prefeitura, vizinhança, esposa, gato, cachorro e papagaio? Será isso o objetivo do stand up comediant, perder toda a noção do significado da palavra "comediante"?

Por que diabos têm que reclamar de tudo: Será que só existe graça na reclamação? Sei lá, eu prefiro a época que comediante era um sujeito engraçado.

2- Por que ser nerd tá na moda?

Eu decididamente não entendo isso. Primeiro a mídia toda nos enche o saco para que sejamos mais jovens, mais magros, mais fortes, mais atléticos, mais bonitos, lipoaspirados, e, consequentemente mais desejáveis. Depois começa um certo movimento mundial de culto ao nerd, ou seja, ao exato oposto do cara que é mais forte, mais atlético, mais bonito, mais lipoaspirado? Por que agora está na moda ser loser se nossa sociedade sempre nos impôs os ideais de sucesso geralmente relacionados àquele mesmo tipinho que anda em academias?

3- Será paz e tranquilidade sinônimo de vagabundagem?

Não entendo. Sinceramente não entendo. Você tá lá, na sua vidinha 100%paz e amor, cultiva vegetais geneticamente inalterados em sua hortinha, surfa todos os dias , dá bom dia à arvores, girassóis e pardais mas, ainda assim, é tachado como sem noção, hippie, malandro ou vagabundo. Nossa sociedade e nós ( nós somos a sociedade) nos diz que um homem de sucesso é um homem realizado afetiva, financeira e profissionalmente (mais ou menos nessa ordem). Mas , se de repente alguém resolve fazer um caminho não tão tradicionalmente vinculado à esse "ideal de sucesso"...bem, aí é o caso daquele fulano mesmo, que nunca quis estudar e não deu valor a nada nessa vida...Nesse momento esquece-se se o fulano é feliz por não ter querido estudar para adequa-lo à classe dos vagabundos.

No fim, você tem que estudar, trabalhar muito, casar e procriar, porque assim, assim terá dinheiro, que te dará bens, que te dará felicidade, ou, pelo menos, te livrará de ser vagabundo, natureba, hippie, sem noção.

4- Se todo mundo diz que não quer se expor, porque tem orkut, twitter, msn, irc e o diabo à quatro?

Esse é certamente um enigma que assola a humanidade. Fulaninho vai e faz coisas que deveria fazer entre quatro paredes na areia das praias movimentadas e vai parar no orkut. Fulaninho e Fulaninha resolvem tomar todas e filmar suas peripércias e vai parar no youtube, Fulaninha é professora mas resolve mostrar que sabe dançar da maneira não tão infantil e vai parar no youtube. O que estas situações tem em comum? protagonistas que não, definitivamente não gostariam de se expor.

Eu não entendo porque você vai e sobe num palco com 450 celulares apontando diretamente para você (ou mais precisamente para a parte mais inferior localizada ao sul do osso do mucumbú) e se sente exposta, denegrida, enjuriada porque, no outro dia isso foi parar na rede. Não seria mais honesto dizer: é isso aí, eu faço loucuras na frente de todo mundo, eu danço obscenamente na frente de todo mundo, eu faço de tudo e aind por cima gravo, filmo e fotografo porque o que eu quero é aparecer.

Seria mais honesto.

5 - Por que as pessoas fazem perguntas que não querem ouvir ser respondidas?Ou, se querem ,já sabem a resposta que vão escutar?

Essa é a clássica situação entre namorados: "Amor, vocÊ me ama?" "Você vai me trair um dia?", "Você acha a vizinha bonita?". Geralmente essas questões saem de bocas femininas, mas também não estou dizendo que nenhum homem jamais tenha inquirido sua amada com tais questões...Será que você espera ouvir um "Ah, amor,vou sim, lógico te trair um dia, mas não será hoje né, benhê?" ou "Não amor, não amo, mas se você é capaz de amar por nós dois, que mal faz?".

Ninguém jamais chegará a esse nível de sinceridade o que invalida terminantemente a importância de tais perguntas. Ninguém nunca vai te dizer que vai te trair, que não te ama, que não pensa na vizinha. Isso é fato, você sabe que vai acontecer - e reze para não ter acontecido ainda- e não cabe a você fazer perguntas tão difíceis a seu par. Já diria uma letra de pagode "deixa acontecer naturalmente", não faz pergunta que piora.

6- Quem são essas pessoas que viram fãs súbitos de celebridades súbitas?

Eu gostaria muito de saber o que fazem, o que comem, quem são os tais fãs do Max e da Francine do BBB, os fãs da Mirela da Fazenda, o pessoal que torce para o novo ganhador de No Limite, que escreve faixas para a nova banda de pagode do momento. Sério mesmo, eu acho que essas pessoas são encontradas num depositário de gente carente, daquelas que vive a vida por um ídolo, que faria de tudo para ver aquele lugarzinho sombrio e inabitado de seu coração povoado pelo primeiro que aparecer na televisão, que rebolar um pouquinho, que for capaz de ganhar 1 milhão.

Sim , eu me dirijo à você agora, fã da Siri, do Diego Alemão, o mesmo que vai comprar o livro novo da Fani e se interessar pela sua biografia. Eu me pergunto que nível de carência é este que os fazem disponibilizar parte de seu tempo (e é muito tempo) na adoração de pessoas que vocês sabem que não vão durar, essas pessoas logo serão substituídas por outras. Mas, porque, por que você insiste em adorá-los, o que falta em sua vida?

Bem, com certeza essas questões agora foram liberadas da minha mente e eu espero que o Universo faça bom proveito delas. Se alguém quiser me responder, sinto-me, antecipadamente, grata pela atenção.

Dos vinte e sete

Salve a poesia instantânea

filha dos meu vinte e sete anos

e rasteira como a primeira dos meus

quinze.

Salve a poesia instantânea

escrita com a pena do entusiasmo

do maior amor do mundo

que teima em aparecer e desaparecer

todas as vezes em que meus olhos teimam em fechar

Salve a poesia que é filha do amor

dos meus vinte e sete anos

que invade e anuncia

o velho amor dos meus pobres quinze anos.

Que tal a sorte?

Que tal a sorte de encontrar o bilhete premiado que há muito se pensava perdido?
Que tal a sorte de achar uma agulha num palheiro, um pote de ouro no fim do arco-íris, uma nota de cinco reais quando sua poupança não passa de dois? Que tal a sorte?

Que tal a sorte de ganhar um concurso, de não precisar arrancar um dente, de não precisar de remédio? Que tal a sorte?

De ganhar dinheiro fazendo o que se ama, de viver sem nem um pouco de drama, de não se fartar de uma felicidade tranqüila, pacata? Que tal a sorte?

De cair e não machucar, de chorar sem dor sentir, de amar sem mais pensar, de viver como se vive quando a sonhar, de comer sem engordar, de ter uma ou duas estórias boas pra contar?Que tal a sorte?

De correr sem cansar, de cantar sem desafinar, de andar na chuva e não se molhar? Que tal a sorte de rimar sem se repetir, de chegar sem ter que partir ou de partir para não mais voltar?

Que tal a sorte de viver uma vida plena, de uns lindos olhos não cansar de olhar, de dormir e

acordar ao lado de seu sonho, de sonhar e não se assustar com o acordar?

Que tal a sorte de amar e se doar, de rir somente ao lhe olhar, de viver feliz sem se cansar? Ai, que tal a sorte de ter um companheiro, mas um daqueles bem arteiros, que faz graça em seu coração, e que se adoece a gente reza sem perdão, que é pra ver se a moléstia que lhe queima o corpo se afasta do amado, que este não deve ser é maculado?

Que tal a sorte de ter um companheiro, muito mais que namorado ou marido, um companheiro amor e amigo, porto e abrigo, para que se possa enfim ancorar?

Que tal a sorte de andar e ao cansar, que tal a sorte de, enfim, achar? Que tal a sorte de agora poder abraçar?

Para se aguentar a vida

Há mil maneiras de começar esta receita. Poderia falar de cinco ou seis maneiras , poderia até mesmo citar palavras vindas de nobres poetas, nobres escritores. Fato é que para se aguentar a vida, há que se ter alguns itens os quais se fazem não necessários, mas imprescindíveis. Para começar, eu digo que para se aguentar a vida é preciso , sobretudo, muitos dentes ou, pelo menos, os que a natureza nos empresta durante este caminhar que ninguém sabe onde nem quando vai parar.

É preciso dentes para rir quando nada vai bem, ou quando, o que ia bem, começa a ir mal. É preciso dentes para estampar na cara um sorriso tão indolente que é capaz de gritar sozinho: " Eu nem me importo".

É preciso, para aguentar a vida, um ou dois livros de poesia, um de Carlos Drummond, outro de Quintana, mas, aconselho, jamais vá pelos lados de Clarice ou Florbela, que é para não piorar o estado de quem vive para aguentar.

Um poema faz muito por quem já vem cansado de tanto caminhar, diria até que uma estrofe, um soneto tem muito mais o que dizer do que certas bocas que tanto falam e não dizem nada.

Também recomendo um amor, porque somente ele é capaz de nos fazer acordar todos os dias e recomeçar, tal como uma maratona sem fim, a vida que nos cabe. Um amor nos dá tudo isso que disse, dentes para sorrir, poemas para se ouvir. Um amor, este sim, pode até substituir uns livros de Drummond, uns versos quintanares, sobretudo se for bem amado, cheio de beijos e abraços, que é para se ter forças para dormir e acordar no outro dia.

Aconselho um gato ou um cachorro. passarinho ou o que for, para aquele que deseja aguentar a vida. Ver um animal repousar e suas pálpebras a cochilar desperta no olho humano uma inveja capaz de nos fazer pensar: Eis que o gato repousa, eis que o cachorro ronca. Pretende-se que o sossego do animal ao nosso lado encoraje nosso mais profundo ser a dar uns cochilos. É sempre invejável a calma do animal que não mais espreita, mas dorme, e sonha, com o quê não sabemos. Isso é encorajador, é pacificador, portanto, nos faz aguentar a vida. Se até o gato aguenta!

Recomendo, além do amor, se preciso for, um ou dois goles de qualquer substância etílica, que é para não cegarmos na sobriedade em que desejamos sempre conduzir nossas vidas. Há que se ter uma gota de inconsciente, posto que, se pensarmos que a grande maioria de nossos pesares são inconscientes, por que não encará-los de igual para igual. Sejamos nós, também, inconscientes, e brindemos, porque brindar é essencial quando se bebe.

Estava quase encerrando, mas por obrigação não posso deixar de comentar sobre os pôres do sol, os mares, algumas nuvens em forma de desenho, um quadro bonito ( não importa o autor), um bom chocolate, um filme divertido´e um seriado humorístico ultrapassado. Estes, sem dúvida, são itens indispensáveis para aquele que deseja aguentar a vida.

Como se pode notar, apesar da listagem acima, há que se ter também uma boa parcela de paciência, que é para entender que tudo há de passar, mesmo quando se acha que o mal que foi feito jamais findará. É, inclusive importante, se desfazer de relógio ou qualquer coisa que o valha, posto que , quase nunca, funcionaremos de acordo com o tempo estampado em nossos pulsos.

Ah, para aguentar a vida é preciso saber viver. Parece redundância, parece infantil. Mas, viva mais de duas décadas e comece então a entender o que é preciso para continuar, sem vacilar, essa maratona sem fim que , mesmo assim, teima em terminar.

Há que se aguentar a vida, porque, acima de tudo, ela nos aguenta, todos os dias. E o melhor, não desiste de nós.

Carta a uma desconhecida

Passaram alguns anos, você, certamente não me conhece, mas eu tento saber da sua dor. Eu não tenho idéia dela, mas eu tento sentir o que talvez você sinta, toda vez que penso em amor.

Bem, para que você não ache que isto é alguma coisa à toa, escrita por quem decididamente não tem o que fazer, vou te dizer como cheguei a você. Você, para mim , é apenas um rosto numa fotografia, alguém que mora longe, mas muito longe de mim , mas que, de qualquer forma, eu cheguei a você, por causa de um amigo meu, que conhece você. Isto foi o suficiente para eu ficar a par do que se passou com você um dia desses, um dia que eu acho que você lembra todos os dias da sua vida, você sabe qual.

Voltando ao caso, direi, eu tenho sim o que fazer, e neste momento, o que eu tenho a fazer é escrever isto para você. Durante estes anos eu penso em você, mesmo que você não saiba que eu existo, sequer desconfie que eu sei de sua dor. Também não sei se deveria te mostrar isto porque você, certamente, não gostaria de ler palavras de uma desconhecida qualquer que se diga sensibilizada por tudo que lhe passou.

Eu penso em como você passa as noites, os dias, em como ele volta para você em sonhos. Eu penso nas teorias que você deve criar para desculpar Deus e , ao mesmo tempo, culpá-lo por ter-lhe dado este fardo. Eu imagino quantas lágrimas o seu travesseiro já engoliu, quantos lenços de papel você já usou, quantas vezes já pronunciou o nome dele num daqueles momentos em que a saudade parece nos sufocar de uma forma que o coração vai diminuindo, diminuindo, minguando.

Eu sei que você acha que tudo na vida tem um propósito. Nisto somos parecidas. Eu acredito que doa, sempre, e muito , e talvez com o tempo só doa mais, eu acredito que, de alguma forma, existem alguns paliativos sem os quais todos nós enloqueceríamos numa situação assim.

Eu penso nas músicas que você ouve para pensar nele, nas músicas que você ouve sem querer e não deixa de pensar nele. Eu imagino como foi a relação de vocês, se brigavam, se eram muito íntimos, se eram quase casados. Eu imagino a força dos abraços, eu imagino o carinho, eu imagino as últimas palavras, se é que houve. Eu imagino a véspera, eu imagino a manhã seguinte, eu imagino tudo e imagino, no centro, a sua dor.

Veja, eu não tenho interesse em me parecer uma espécie de psicopata que buscou sobre sua vida de alguma maneira. Acontece que algumas coisas chegaram a mim, através da dor de um amigo, e, coincidentemente, através desta, cheguei à dor de uma mulher que amava. Por hoje eu saber o que é amar eu resolvi escrever isto para você.

Imagino o quanto deve ter sido difícil para você acordar todos os dias, imagino o quanto foi difícil para você tirar o "luto", o quanto, sobre todos os aspectos isto ainda te dói e de alguma forma te tira esperanças de reencontrar o que para você, certamente, é único.

Eu me coloco em seu lugar, quase sempre. Estranho? Não sei, mas gostaria de te dizer isso tudo, talvez por te admirar, talvez por não entender o tamanho da dor que é perder alguém. Eu queria te dizer tudo isso, veja bem, não estou aqui tratando-a como heróina, bem diferente disto, estou me colocando em seu lugar, do alto do lugar de uma mulher comum, apaixonada que vê subitamente sua vida mudar, num piscar de olhos.

Eu gostaria que você soubesse o quanto eu penso em você, eu me pergunto se você pensa nele todas as noites, se você reza por ele, se ele é seu anjo da guarda. Eu gostaria de saber como você suporta a vida depois dele, como você entende o amor, agora, do seu novo ponto de vista. Eu gostaria de saber como foi beijar alguém depois, dar as mãos e, principalmente, receber um outro carinho, vindos de outras mãos.

Eu, enfim, queria te dizer que admiro-te pelo que dói em você, mesmo que dóa num cantinho separado, que é para não atrapalhar a vida rotineira que costumamos levar, esta, que é contada através de folhinhas num calendário. Eu imagino o quanto você já deve ter ouvido que guardar este amor é inútil, eu imagino o quanto te julgaram ou julgam, eu imagino os que de você têm pena, não é meu caso, meu caso é de amizade desinteressada, uma amizade nascida assim, apenas de um lado e firmada a partir da empatia.

Admiro você pelo que houve, pelo seu modo de suportar e de viver a vida. Admiro você por você ter forças e por ter conseguido acordar bem, um dia.

São palavras de uma desconhecida que , de algum modo, se coloca em seu lugar e já pensou muito em você, em vocês, nos seus planos, nas suas vidas. Da minha parte? Da minha parte você pode considerar falta do que fazer, da minha, um modo de lidar com meus próprios limites. Eu, no seu lugar, teria sofrido igualmente, na verdade, não sei se teria me recuperado.

A você desejo-lhe sorte, desejo-lhe um novo amor, desejo-lhe que a vida te recompense pelo que já fez a você. Ela roda, roda, mas, invariavelmente, ela volta e desfaz um mal, a vida, esta tem um dom de se renovar e de nos dar alegrias assim, quando menos se espera. Em mim, tem uma amiga que você não conhece, talvez nunca venha a conhecer mas que está aqui para te dizer tudo isto.

Veríssimo é bárbaro

" Toda as opiniões sobre o gênero humano são suspeitas porque são de gente. É impossível ser completamente objetivo sobre a própria espécie. Mesmo as opiniões mais negativas sobre o ser humano têm esta falha de origem: são de seres humanos".

Luís Fernando Veríssimo

Quem lê isto logo pode adivinhar a autoria: Veríssimo, talvez o mais sagaz dos Veríssimos. O mundo é Bárbaro ( Editora Objetiva, 2008) consiste em uma compêndio de crônicas escritas pelo já célebre escritor gaúcho que continua muito, muito bem das pernas.

Uma reunião de idéias, frases de efeito - mas não só isso - e muita, mas muita opinião é um bom começo para iniciar um comentário sobre este livro. Inicialmente confessarei: hesitei em comprá-lo, achei que dentre tantos outros nomes, uma outra leitura seria mais agradável, afinal, pensei que se trataria de críticas ferrenhas ao capitalismo, consumismo, afinal, coisas das quais não podemos - até que alguém prove o contrário - nos livrar. É isto, confessei.

Porém, qual não foi minha surpresa ao perceber que Veríssimo continua o mesmo de As comédias da vida privada, continua o mesmíssimo. Sim, a veia cômica, o humor e a ironia, além, claro, do amor pelo Internacional de Porto Alegre continuam aparecendo em seus textos de modo que nem devem ser enquadradas como "estilo" de escrita; acho que, na verdade, tudo que surge para adequar alguém à algo seria avesso a qualquer proposta de Veríssimo.

Digo isto porque suas obras me parecem mais uma mistura de humor, sagacidade de brilhantismo e uma reunião destes elementos só poderia dar em algo como Veríssimo, impossível de definir e encaixotar em um estilo, um estilo literário, alguns defenderiam.

Em O Mundo é Bárbaro, de maneira simples o autor parece situar-nos nesta galáxia, neste planeta avariado, nesta espécie homo sapiens imbecilis. Veríssimo não nos apoia em nada, não nos desresponsabiliza por nada, nem nós , nem os gaúchos, nem mesmo Obama sai incólume da severa crítica feita com jeito de gracejo.

Esta parece ser a receita do sucesso do autor que ganha a vida, parece, fazendo o que mais sabe e gosta de fazer, a não ser torcer pelo Internacional. O livro contém exatos 69 textos que versam sobre assuntos relacionados a nossa maneira um tanto quanto estúpida de habitar o planeta, os países, enfim, o livro trata das vicissitudes humanas sempre tão idiotas quando se tenta generalizá-las.

O engraçado de tudo isto? O engraçado é que Veríssimo, mesmo quando fala de assuntos sérios, tais como ataques terroristas, o auge econômico dos países asiáticos, mesmo quando fala das misérias do Brasil, consegue dar um tom de graça tão forte, mas tão forte, que não raramente o leitor se pegará rindo da própria des-graça.

Na verdade, acho que o que Veríssimo faz é justamente isso: dá-nos algo para rir, nem que seja nossa própria miséria, enxergá-la no espelho, repleta por uma fina ponta de humor e ironia, e cá estamos nós, com a boca cheia de dentes, gargalhando tantas vezes em cada folhear de página.

E eu, hein, que achava que tinha errado de livro, acabei acertando na hora de ir ao caixa. Sorte minha. Recomendo fortemente.

Entre as cartas e a verdadeira história de Antoine de Saint-Exupéry

"Não há pequeno príncipe hoje, nem haverá nunca mais. O Pequeno Príncipe morreu. Ou então tornou-se muito cético. Um Pequeno Príncipe cético não é mais um Pequeno Príncipe. Fiquei magoado com você por tê-lo destruído"

Antoine de Sant-Exupéry

Estas são as palavras amargas do pai do pequeno príncipe. Na verdade, este é um pequeno trecho de uma das cartas que Exupéry endereça a uma mulher jovem, casada e grávida. Como se pode notar, o pai do menino dos cabelos dourados como trigo parece desacreditado da vida, e, sobretudo do amor.

Em O amor do Pequeno Príncipe : Cartas a uma desconhecida ( Nova Fronteira, 2009) somos apresentados a um Exupéry diferente do que acostumamos a reconhecer através do Pequeno Príncipe.

Consta que, durante uma viagem de trem, Exupéry apaixonou-se por uma jovem enfermeira que imediatamente vira a menina de seus olhos, a musa para quem escreve cartas recheadas de um amor quase pueril, doce, mas, ao mesmo tempo, corrompido pela desesperança frente à vida.

Para os que não conhecem a história, o pequeno príncipe tornou-se célebre no mundo todo por sua doçura e simplicidade, especialmente pelo amor puro que devota a sua querida rosa, motivo pelo qual sai a perambular planetas a dentro, em busca de verdades, de amigos, tais como a raposa. O que se conhece do livro que, na verdade, é um conto é esse amor devotado, cativado e inocente o qual le petit prince reconhece na rosa, a única para ele.

No entanto, quem quer que se disponha a passar meia hora na companhia de O Amor do Pequeno Príncipe, notará que muito pouco existe de principesco nas cartas do homem Exupéry. Chocada com a desesperança e amargura do autor que conseguiu idealizar uma das personagens mais puras e belas de toda a história da literatura infantil, resolvi buscar algo mais.

Foi então que cheguei à Verdadeira História do Pequeno Príncipe ( Novo Século, 2008). Neste livro, Alain Vircondelet, competente biográfo de Antonie de Saint-Exupéry, nos revela a verdadeira face do homem por trás do mito. Eis um livro interessante. Deixo claro que o conteúdo do livro é excelente e até permite que o leitor seja um tanto indulgente no que se refere ao trabalho de edição: há erros de portugûes, há também, a meu ver, certos erros de tradução, não sei, a leitura não é tão fluida. No entanto, nada disto mata o desejo do leitor mais empolgado de ir além e dar prosseguimento a esta aventura que se chama o folhear de um livro.

Detalhes à parte, a partir deste último livro, percebo que o título da obra anteriormente citada, O amor do Pequeno Príncipe: cartas a uma desconhecida, não parece ter sido bem escolhido, há, obviamente muito em Exupéry que não é resquício da sua célebre personagem, sigamos Foucault e , por favor, deixemos esta mania de adivinhar o caráter do autor através de sua obra.

A conclusão que pude chegar é que Exupéry não é o pequeno príncipe, logo, ele não é obrigado a encarar a vida tal como seu personagem, também não é obrigado a devotar a toda mulher o amor que o principezinho devotou a sua rosa.

Exupéry era um homem em conflito, vivendo uma vida adulta insatisfatória, sempre em busca das quimeras de sua infância. Uma criaça exigente, ora doce, ora birrenta aprisionada no corpo de um homem adulto, homem este que, muitas vezes deixa-se contaminar pela depressão, melancolia e pela tristeza ante a infância perdida...Ah, agora me lembrei de Casemiro de Abreu, "Oh que saudade da infância querida".

É o que podemos entender da obra de Vircondelet: Exupéry trazia engendrado em si a marca da melancolia e da infância perdida, a tristeza ante a finitude da vida e a passagem do tempo. Compreendendo então este pano de fundo, há que se entender as cartas amargas de Exupéry à tal enfermeira.

Foi apenas depois da leitura de Vircondelet que comecei a entender que, realmente, autor não tem obrigação de pensar que nem personagem. Ele sofre, amarga, ressente-se das pessoas, do amor e da vida e tudo que não pareça com isto pode ser chamado de ficção. O Pequeno Príncipe nasceu da sublimação de um homem que, não sabendo lidar com a vida, encontrou na literatura uma forma de matar a saudade da ingenuidade ora perdida, ora desacordada. Nesse sentido, não dá para cobrar de Exupéry cartas mais doces, mais puras, cartas talvez que fossem mais da autoria do principezinho do que do homem angustiado.

É, alguns dizem que a vida imita a arte e ficção muitas vezes rima com verdade, eu cá comigo acho que Exupéry mostrou sua face de adulto na angústia e na melancolia que endereçava à enfermeira na forma de missiva.

Esqueçam o pequeno príncipe, apesar de sua celebridade. Vejam o homem que chora, que se corrói e que briga consigo mesmo. No fim, o que mais dói é termos perdido um homem tão singular de forma tão prematura: le petit prince não deixou herdeiros - consanguíneos.